¿Y CÓMO TE LO PODRÍA DECIR?

Le escuchaba pero no me gustaba, sólo porque a él le gustaba muchísimo. Y a mí me gustaba él, mucho; como yo le gustaba a él, mucho también. Pero nunca coincidimos en el amor, cuando yo amaba de un modo excesivo, él amaba exiguamente, y cuando mi amor se encogía, el suyo se expandía.

Reposo mi cabeza sobre su vientre, de una manera impróvida, sabiendo que el afecto de hoy nada tiene que ver con el de ayer, ni mucho menos con el de mañana. 

Sus dedos se enredan entre mi pelo y, sin comprender aun cómo, vuelve a sonar aquella canción que entonces me parecía perversa pero que hoy, mientras siento el intermitente roce de su mano, me parece extraña, inmensa.

“Com t’ho podria dir
per a que em fos senzill, i et fos veritat,
que sovint em sé tan a prop teu, si canto,
que sovint et sé tan a prop meu, si escoltes,
i penso que no he gosat mai ni dir-t’ho,
que em caldria agrair-te tant temps que fa que t’estimo”. *

Lluis Llach - Amor Particular

* Como te lo podría decir
para que me fuera sencillo, y te fuera verdad,
que a menudo me sé tan cerca tuyo, si canto,
que a menudo te sé tan cerca mío, si escuchas,
y pienso que no he osado nunca ni decírtelo,
que necesitaría agradecerte tanto tiempo que hace que te amo.

MODO VINTAGE

Desde que somos un poco más pobres hemos vuelto a las cosas que dejamos de hacer cuando nos convertimos en una burbuja especulativa y engordamos nuestro ego a base de actividades extravagantes.

Estamos recuperando los paseos por la ciudad, sin prisas; las fiestas de cumpleaños en los parques públicos, en lugar de en los “Happy-park”; las sesiones de cine, palomitas y bizocho en casa; las comidas de cuchara que arrinconamos por los sofisticados sushies; rescatamos modelitos que ahora, un poco pasados de moda, llamamos vintage; paseamos por las bibliotecas como antes lo hacíamos por las más imponentes librerías y, ¿Por qué no decirlo?, hacemos más el amor porque de ”guerra” ya tenemos suficiente cada día.

Puede que al final, con un poco de suerte, toda esta debacle económica que empezó por una relajación moral de espanto, nos devuelva un montón de cosas buenas que aparcamos al volvernos uno cretinos integrales, que llegamos a creernos que lo que poco cuesta nada vale, que somos lo que tenemos y lo que a los ojos de otros se aparenta. Humo.

Quiero creer que todo este “sufrimiento” y medias penurias, del que se ríen nuestros padre y abuelos porque saben que las cosas aún pueden ir a peor (la guerra y la posguerra, eso sí que es un drama de los de verdad), nos coloque, de nuevo, en el sitio que no debimos abandonar jamás, que volvamos a sentir la tierra en las plantas de nuestros pies y volvamos a lo que de verdad nos es propio.

Y quiero creer, también, que no nos hemos idiotizado del todo, que seremos capaces de salir adelante y que, aunque ya no atemos los perros con longanizas, volveremos a ser y a creernos lo que de verdad somos. Nos lo debemos a nosotros mismos y a los que nos siguen en el camino.

Otis Redding - Sitting On The Dock Of The Bay. -

LA ÉPICERIE

"La carne contra la carne produce un perfume,

 pero el roce de las palabras no engendra sino sufrimiento y división".

Anaís Nin

Mientras apagaba el cigarrillo, murmuró quedamente, intentando ahogar su último lamento: “Cuando estás cerca se me oscurece el alma y me engaño. He reconstruido mi vida negándote y, sin embargo, han bastado dos minutos de saberte aquí, tan cerca, que he sentido la necesidad de buscarte, de reencontrarte, aún sabiendo que con toda seguridad, contigo, me equivocaba de nuevo. Pero necesitaba recorrer tu espalda, oler tu cabello y perderme en esa humedad que escondes y que muestras a medias jugando al más perverso de los juegos, sabiendo que no habrá un mañana. Cuando me vaya, reduciré el mundo al recuerdo de esas milésimas de segundo en las que me llevé los restos tu piel cálida con mi lengua desesperada. Con el tiempo, sin olvidar nada, lo anotaré todo con la consternación del loco que por primera vez toma consciencia de su locura. Pero ésta es la última vez, aunque ahora no me creas”. 

La miró un último instante queriendo guardar el recuerdo de su imagen indolente, seductora. Eva recostada ofreciéndose al diablo, mordisqueando con desgana una manzana que intensificaba su veneno. 

Cerró la puerta pensando que la vida era una ironía, siendo ella la que daba el último bocado, iba a ser él el que muriera al pie de la escalera de un apartamento anodino

  

 

HAPPY SAINT BALLANTINE'S DAY

Digamos que "El Corte Inglés", convertido en el santoral y marcador de festejos varios, ha fijado este carismático día para que, año sí y año también, esos que dejaron de amarse, pero no disponen de una cuenta saneada en lo personal y en lo económico con la que afrontar un divorcio, continúen regalándose colonias que permanentemente les recuerden el olor de sus amantes.

Sin embargo, esta apreciación, que algunos podrán considerar muy personal, viene refrendada por un elaboradísimo estudio de una universidad sita en ultramar.

Aun así, visto lo visto, y como no quiero fastidiarle la ilusión a nadie, lo dicho: Happy Saint Ballantine's Day

PD.: Les dejo algo bonito, para que no digan:

"Hablar verdaderamente con alguien es abrazarlo, y en cuanto cruzamos las primeras palabras tuve la sensación de que habíamos empezado a hacer el amor".

                                                                                                              Paul Auster

I WISH...

El futuro tiene muchos nombres. Para los débiles es lo inalcanzable. 

Para los temerosos, lo desconocido. Para los valientes es la oportunidad.

Victor Hugo

Acostumbramos a desear lo que no tenemos,  lo que se nos escapa porque no hemos sabido como conservarlo, cuidarlo como merecía. A mí se me escapa el tiempo. 
Se me escapa la vida. No es un lamento, es la constatación de un hecho que se me atasca en la garganta cuando lo pienso, cuando me doy cuenta de que ayer ya no es ayer, sino que fue hace semanas; cuando tomo consciencia de que mañana no será mañana y que posiblemente antes de que me de cuenta se transformará en anteayer.

Sólo tengo un deseo, tiempo. Tiempo para perderlo donde quiera, como quiera, con quien quiera.

BASTARDOS

"La primera pequeña mentira que se contó en nombre de la verdad,

 la primera pequeña injusticia que se cometió en nombre de la justicia, 

la primera minúscula inmoralidad en nombre de la moral, 

siempre significarán el seguro camino del fin".

 Vaclav Havel

Algo huele a podrido desde hace mucho tiempo y uno no puede evitar preguntarse por el germen de las revoluciones. En casi todas ellas, la insatisfacción de los ciudadanos que de un modo extremadamente lacerante sufren la opresión de quienes dirigen los designios de sus estados, de sus reinos. Giramos la cabeza y aquella revolución francesa que nos parece tan lejana, producto del conflicto social y político entre los partidarios del llamado Antiguo Régimen y los que abogaban por una nueva forma de gobierno, no nos parece tan lejano. 
Los medios hoy son otros, quizá no haga falta derramar litros de sangre por el camino, ni haga falta tomar la Bastilla, pero el germen del cambio ya está servido y alguien debe empezar a pensar en tomar los mandos de un nuevo sistema y dejar atrás un modo de gobernar que se ha agotado en sí mismo.

Esta vez, si la anestesia no termina con nosotros, no va ser menos. El aborrecimiento por la clase política, al que hemos llegado a través de la manipulación de las ideologías para salvaguarda de intereses espurios, sucios, encaminada a que la casta gobernante (inculta, nefasta y con falta de vocación de servicio que la política de per se implica), se enriquezca a costa de los sufridos ciudadanos, no puede dar lugar  a otra cosa que a certificar la muerte de nuestro actual sistema de gobierno, de un sistema de representación parlamentaria de listas cerradas más que caduco, etc. Un sistema corrupto en lo económico y en lo ideológico, desleal con la voluntad del ciudadano a la que se desdeña una vez alcanzadA la capacidad de decidir o de influir de modo decisivo en la decisiones a adoptar.

Pero la degradación de nuestra clase política no es un mal que sólo a ella asola. No nos engañemos, ellos son la muestra, elevada a la máxima potencia, de la gente de a pié, de nuestra sociedad. Aún hoy, cuando clamamos, con toda la razón, contra la putrefacción que, día sí y día también, de modo interesado nos muestran los medios de comunicación que están al servicio de la mano (política y empresarial) que les da de comer, no es extraño escuchar aquello de “con IVA o sin IVA” a la hora de girar o pagar una factura; ni que algunos simulen gravedad en sus afecciones para conseguir que se le reconozca una prestación que en derecho no les corresponde; que se sigan cobrando las ayudas de la Ley de la Dependencia cuando el dependiente ya ha fallecido; o que se arriende una vivienda y no se declaren los ingresos obtenidos por ello. Este es el país de la picaresca, de la palmadita al hombro al golfo que con gracia nos la mete doblada. De ahí que esos polvos trajeran estos lodos. 

No estaría de más que, junto al continuado bramar contra el sistema, entonáramos un mea culpa consciente y tras ello, “armarnos” y darle una vuelta a todo el sistema como si fuera un calcetín sin dejar que la descomposición y bajeza moral nos engulla de un modo definitivo.

DOVER - LET ME OUT