EL BLOG DE ANITA NOIRE

¡A veces! A veces, como un buque aprisionado a las amarras, que se arranca milagrosamente del ancla hacia la tempestad. Boris Pasternak Hace un par de días apareció una fotografía mía en una revista. No sabía que la habían hecho, ni siquiera recordaba que en aquel acto hubiera ningún fotógrafo. Al verla, no me reconocí. Esa mujer que aparece sobre el papel satinado, tocada con gafas y las mangas arremangadas hasta mitad del brazo, con la cabeza ladeada y la mano apuntando a algún lugar indefinido, no era yo, quizá mi madre hace ya algunos años. Debo decir que la imagen me resultó perturbadora. Quizá mi aspecto empieza a mimetizarse con el de quien me trajo al mundo. Y yo misma, con todo la carga de lo ya vivido, sea una copia, seguramente empeorada, de mi propia madre. La genética es desconcertante aunque, casi siempre, eso es lo de menos, porque, al final, lo que nos moldea el gesto y la vida es la relación que mantenemos con los otros. Posiblemente por eso, a veces...

Alguien se preguntará que tiene que ver el amor, sus palabras, con  las bicicletas. Nada. Absolutamente nada. Como nada tiene que ver la noche con la ausencia, los días de sol con los recuerdos, el azul con la inmensidad y el negro con la pérdida infinita.  Pero un día, mientras pensaba en lo que dejaba a medio camino, empecé a fijarme en las bicicletas. Las veía, las fotografiaba, las dibujaba, incluso las imaginaba. Intentaba concentrar en un armazón de hierro, los sentimientos que sostenía como podía. Un extraño paralelismo. Un equilibrio complicado. Las relaciones mentales y emocionales que establecemos con los objetos, las personas y los sentimientos, son curiosas. Desde entonces cada vez que veo una bicicleta me acuerdo de lo que fue, de lo mucho que le quise y de que tal vez, sólo tal vez, él no supo en que medida. " Ella em va estimar tant... Jo me l'estimo encara. Plegats vam travessar una porta tancada. Ella, com us ho podré dir, era tot el meu món ...

Siento especial predilección por los cepillos para el pelo. Pero no cualquier cepillo sino esos que tienen gordos mangos de madera y gruesas cerdas naturales. Esta filia me ha llevado a tener "el cesto de los cepillos,"  y rellenarlo no  con uno, ni con dos; sino con varios más. Nunca menos de tres, nunca más de seis.  Este capricho no hace daño a nadie o eso creía yo, pero, al parecer, al gato (que es el amo de esta casa), no le gusta. Por lo general, no discuto con mi gato, no por falta de ganas, sino porque tiene bastante mala leche y, en los últimos tiempos, cuando se le lleva la contraria o no se le satisfacen sus gustos (latas de lomitos de atún, arena de sílice y collar de terciopelo azul cielo con perlas drapeadas), se pone de muy mal café y se venga dejando trazas de su ADN donde menos te lo esperas, lo cual es bastante molesto pues sales a la calle y todas las gatitas del barrio maúllan a tu paso. Así que evito las hostilidades con el minino que, además, ya t...