EL BLOG DE ANITA NOIRE

  Día de trastos y, frente al portal, cuatro sillas blancas. Un poco más allá, cuatro sillas más, ahora de madera, desvencijadas y con ganas de morirse y del todo. La ciudad está patas arriba y el personal ha decidido cambiar la sillería. Camino con los auriculares puestos escuchando un podcast sobre cine. Hablan de Billy Wilder, de la magia del Hollywood de los años 50, y de la “Tentación vive arriba". Un suspiro se me atraviesa entre Gran Vía de Carlos III y Diagonal. El locutor nos recuerda que, de vivir, Norma Jean cumpliría cien años. Pero eso, como casi todo, es una certeza que no sirve para nada. Algo así como saber que, de vivir, Jesucristo tendría dos mil veintiséis años y no habría muerto en la cruz, como Marilyn no habría muerto a base de ansiolíticos, alcohol y desamor. Doblo la esquina y temo tropezar con otro par de sillas ruinosas, pero no. No hay sillas. No hay más que una acera infinita que se ensancha hacia el mar.

  He puesto la radio, como todos los días. Las noticias huelen tan mal como la ideología que lo imprime todo. Hay que ser muy imbécil para creer que alguien es intocable. Y hay que ser rematadamente bobo para defender al indefendible capo de la mafia institucional. Porque la corrupción es corrupción, venga de donde venga y cuando uno está al mando no cabe excusarse en el desconocimiento, porque entonces es un inútil y un negligente o es, simplemente, un tremendo cínico mentiroso. La actualidad explica muchas decisiones adoptadas en el pasado, que juraron y perjuraron que no se iban a adoptar jamás. La mierda con mierda se paga. La ambición es poderosa y cuando se tuerce puede llevar fácilmente a la corrupción. Apenas sabemos nada. Nos esperan días de mala gloria. Aún hoy, sabiendo lo que se sabe, hay quien defiende a quien está arrasando el Estado de derecho, a quien está imponiendo un totalitarismo administrativo que convierte al ciudadano en súbdito; a quien no duda en mantenerse...

Uno quisiera simplemente vivir y envejecer,  pero al final termina buscando razones.  Acabo de descolgar el cartel mental de “Cerrado por vacaciones” de las vacaciones más cortas de mi vida. Rehago la lista de propósitos, como si se tratara del año nuevo, pero solo tengo uno: Sacar el polvo a algunas cosas, y otras meterlas, definitivamente, en el contenedor del reciclaje. Que empiece el baile y el que quiera bailar, sin prisa pero sin pausa, que se suba al carro.

  Nunca me ha llamado la atención ver a personas hablando solas, a fin de cuentas, a lo largo de toda mi vida he mantenido inacabables monólogos conmigo misma y diálogos con personas que no estaban presentes. Una manera que ordenar mi pensamiento, de ordenar las cosas que pensaba debía decir y no decía, de envenenarme o complacerme adelantándome un paso a lo que preveía iba a venir. También es verdad que con el tiempo, y a la vista del adelantamiento de acontecimientos que me causaban más preocupación que gusto, empecé a aparcar las conversaciones a uno porque devenían poco efectivas. Cuando tenían un interlocutor que no estaba presente, eran la antesala de un fiasco. Así que reservé esa costumbre para momentos muy concretos y sólo para conversar conmigo misma. Puede que por eso no me he sorprendido cuando este mediodía, mientras ahogaba las ganas de fundirme en negro en un triste café americano, mi vecino de mesa ha empezado a sostener un largo discurso sobre la influencia angl...

Tenía en la cabeza dejar cuatro notas sobre el concierto de ayer noche. Sobre lo estupendo que es escuchar buen jazz, del mejor, en el incomparable marco de Anfiteatro del Teatre Grec de Montjuic. De lo estupendamente bien que estuvieron  Keith Jarrett, Gary Peacock y Jack DeJohnette y de la velocidad cósmica que alcanzan los momentos más deliciosos de nuestra vida, de lo geniales que son las noches de verano y de lo lejos que están algunas cosas. Pero, después, mientras pensaba en todo ello, cruzó por mi cabeza la idea recurrente de que, por lo general, el mundo se ha vuelto un estercolero, que la muerte de Amy Winehouse nos muestra la locura en la que vivimos, y que lo malo no es que una persona decida autodestruirse,  sino que los que están a su lado, vivan a costa de eso, de la exhibición de esa destrucción. Pero he sufrido un percance feroz. El disco duro donde guardaba más de 3.200 fotografías, sin que aún comprenda cómo ha podido pasar, se ha precipitado desde la estan...

En este país ha pasado algo, algo fundamental. Llevo un buen número de horas siguiendo el desarrollo de las elecciones, de los debates y, cuando ya no he podido más, me he lanzado a la calle para palpar lo que en ella se mueve. Vuelvo a casa y conecto de nuevo, ya tenemos los resultados y ahora debaten y analizan unos y otros. Sin embargo, alguien no se ha enterado de nada y creo, sinceramente, que los que no se han enterado son los que hoy se creen vencedores y perdedores de una pugna que está, más que nunca, alejada de las necesidades y de la voluntad de sus ciudadanos. Han perdido absolutamente todos. Hay que regenerar este sistema, huele demasiado a podrido. Son muchas las cuestiones que necesitan modificarse, desde la base hasta la cima y se necesita más que nunca propuestas, que tengan en cuenta a los ciudadanos y que partan de ellos mismos;  que castiguen de una manera ejemplar la corrupción y el derroche del que los políticos, en general, hacen gala a la que rozan o pisan...

Las pasadas navidades mis amigas, las ya archifamosas Pld’s, decidieron jugar al “amigo invisible”, ya saben una persona-un regalo. Una manera como otra de disfrazar la “crisis”. Así que, el día X a la hora H, se consumó la entrega de obsequios. Debo reconocer que el mío me sorprendió, un bono para una sesión de “pedicuro-sanador-curador-vidente” (en adelante PSCV).  Ahí es nada. No entendí el “mensaje cifrado” que sin lugar a dudas llevaba a tan extraño regalo ¿mis pies hechos un Cristo? ¿Mi salud haciendo demasiadas aguas? ¿Un uñero evidente? ¿Un futuro que pinta más negro que el culo de un grillo? No comprendí nada.  Sutilmente alguien dijo: ¡Oh, qué suerte!, el mejor regalo, una sesión de PSCV, mientras el resto se moría de la risa y yo me imaginaba con los pinreles  sobre una mesa camilla y un tipo con turbante sobándome los pies como si intentara sacarles lustre para predecir la futura caída de la bolsa. El bono era para dos y no podría escoger acompañante, venía...

El cuerpo humano es una de las máquinas más precisas, perfectas y bellas que podemos encontrar sobre la faz de la tierra. Pero claro, eso es un punto de vista generalista y “ombliguista” de la cuestión. Cuando bajamos al cuerpo a cuerpo, la cosa cambia. El sujeto particular pues no es tan preciso (se le descuajeringa el sistema cuando menos lo espera),  es poquito perfecto (sin disfrazarse de pistolero luce cartucheras, pierde las melenas de Sansón y la tableta de chocolate se le funde hasta convertirse en un amasijo revoltoso) y el bello/a, pues eso, a veces se transforma en bestia. No he descubierto América con esta cavilación, lo sé. Una perogrullada en todas regla extraída de la observación simple y miope con la que me muevo por la vida. Sin querer caer en el círculo vicioso de pensamientos simplicisimus, veo que a veces observar, mirar, se convierte en un horror. Ahora mismo estoy ante una visión horrible que me tiene al borde de la nausea. Estoy sentada en una diminuta mesa...