EL BLOG DE ANITA NOIRE

Nunca he escondido mis predilecciones. Él es una de ellas: "Me preguntaron si era fácil distinguir entre una buena novela y una que no lo era y dije que bastaba con examinar cuáles eran sus relaciones con las altas ventanas de la poesía. Precisé que hablaba de sutiles conexiones con la poesía y en ningún caso de lo antagónico. Novelas escritas por poetas con una prosa exquisita, algo absolutamente. “Querido Friedrich, el mundo todavía es falso, cruel y bello...”, escribe Charles Simic, escritor yugoslavo de Nueva York que enlaza con originalidad el surrealismo, la metafísica y los mitos primitivos. Para él, la imaginación no es un alejamiento de la realidad, sino la llave idónea para acceder al mapa de estrellas de nuestras paredes interiores. Hablé ese día de la filosofía poética de Simic y de la necesidad de que la novela no pierda las sutiles conexiones con la alta poesía. Y, muy poco después, sentí deseos de convertirme allí mismo en el título de una novel...

La delgada línea que separa tener una vida acomodada, sin grandes preocupaciones económicas, con calefacción en casa, la nevera medio llena; de vivir sin saber donde dormirás esta noche, lo que comerás, cómo te abrigarás, es tan fina como la vidriera que separa el comedor del restaurante donde he cenado esta noche y la acera de la calle. Nos reímos, pedimos vino, que no falte de nada. Tenemos que celebrar que ha vuelto. No se había ido de la ciudad, sólo se le había ido la pinza por un tío y había desaparecido. Nada nuevo bajo el sol, es lo que tiene el enamorarse a destiempo, de manera equivocada. Una velada encantadora. Nada larga, ni excesiva, pero sí muy divertida. Miro por la ventana, no sé qué es lo que miro, en realidad la nada. Una acera, apenas transitada, y la luz de una farola que destaca la figura enjuta de un tipo sentado en un portal. Alzo mi copa y apuro de un trago los restos del vino  que queda tras los brindis que llevamos haciendo desde hace más de media hora. ...