EL BLOG DE ANITA NOIRE

    Han transcurrido casi 46 años desde que se promulgó la Constitución española, que reconocía como derechos fundamentales de todos los ciudadanos la igualdad, la seguridad jurídica, la tutela judicial efectiva y unos cuantos más. Según los datos publicados por el INE y relativos al año 2022, la población alcanzó los 41.932.488 ciudadanos, de aquella cifra, 32.868.995 no había nacido o eran menores de 18 años. El resto de los 7.4801.115 españoles ya habían alcanzado la mayoría. Estos números nos indican que la mayoría de la población española ha nacido o pasado su primera infancia en democracia. ¿Qué podemos extraer de este dato? Pues que pese a que muchos se les llena la boca hablando de franquismo y las falta de derechos que existió entonces, la realidad es la población que vivió durante aquel periodo y lo sufrió, en su mayoría, ya ha fallecido. En consecuencia, la continua alusión instituciones franquistas no es más que un discurso casposo que pretende golpear en el vientr...

  Llevan semanas prediciendo mal tiempo, pero a la gente le da igual. No hay virus que pare las ganas de salir corriendo y los que han podido han liado el petate y cogido carretera y manta. Pero otros, quizá los extremadamente cobardones y pelados, nos hemos quedado en casa manteniendo la distancia de seguridad, la mascarilla y las burbujas que, de tanto cambio normativo, ya no se sabe si son de cuatro o de cincuenta y cuatro. Por suerte nos quedan las cafeterías abiertas y algunas terrazas en las que se puede desayunar, con el permiso de la autorizad incompetente. Es pronto, ni siquiera son las nueve, pero unos cuantos parroquianos, que sufrimos las secuelas de aquel temor que impuso el cierre de las cafeterías antes de las diez, ocupamos las mesa de aforo limitado antes de quedarnos sin ellas. Un café, un agua y un croissant. Más o menos lo de siempre. Al otro lado del mostrador, una señora pide un café con leche, tres azucarillos y un brioche. Todo para llevar. Pienso que la cos...

En este lugar sin sombras ni horizontes todos hablan un idioma distinto y, sin embargo, se entienden. Sergi Pàmies Mientras recogía las cuatro cosas que me quedaban, me dio por pensar en cuantos de mis compañeros, que ahora asistían mudos a mi marcha forzosa, continuarían allí el próximo año. Inmediatamente descarté seguir ocupando mi cabeza en aquello que, en realidad, no me importaba y me concentré en intentar no olvidar nada porque, una vez subiera en el ascensor de la planta 43, ya no volvería jamás. Revolví los cajones, miré por las estanterías y puse en una caja de cartón cuatro cosas que podía tirar en el primer contenedor que encontrara nada más pisar la calle. Poco se puede salvar de un naufragio laboral salvo la taza llevada de casa, recuerdo de Estocolmo, y el cactus que engullía  las radiaciones de tanto ordenador conectado. Poca cosa y muy poco práctica, pero no quería dejarles ni el resto de mi sombra. Fue cuestión de unos minutos recolocarlo todo. M...

. ..cuántas veces al despertarme me sorprendía de que  los muebles fuesen los mismos de la víspera y  los recibía con desconfianza, no creía en ellos... António Lobo Antunes Querido John: Hoy es domingo. No es gran cosa, solo es domingo. Un día más como otro cualquiera. Cuando tu vida depende del subsidio, no hay niños que llevar a la escuela y el Hudson transcurre sereno, la vida es igual un martes que un domingo. Puede que el panorama varíe un poco, pero solo si sales de casa. Miro por la ventana y unos cuantos albatros graznan sin sentido mientras sobrevuelan la orilla derecha del río. A veces me pregunto cuándo un río deja de ser río para convertirse en mar. Nada tiene que ver con la sal, o tal vez, sí. Puede que tenga que ver con la extensión y poco más. Tan imbebible es el agua que por aquí discurre o como la del Atlántico en donde muere. Desde aquí puedo ver parte del estuario, pero algunos días, cuando la fábrica trabaja, apenas veo nada. Las f...

El legislador debe ser el eco de la razón, y el magistrado, el eco de la ley.  Pitágoras Hay algo antinatural cuando la muerte del hijo precede a la de su progenitor. Pero hay algo que va más allá de esa antinatura, que se emponzoña en lo monstruoso, cuando es el propio progenitor quien pone fin a la vida de su hijo. Nada lo justifica, nada absolutamente nada. La muerte utilizada como un medio para herir a otro, con un golpe mortal que deja en una perpetua agonía insuperable, empieza a ser algo que se repite con demasiada frecuencia. El último episodio, unos niños degollados con una radial antes de volver con a su madre tras el periodo de vacaciones con su padre.  No cabe mayor maldad, porque en una actuación como la llevada a cabo por el parricida de Moraña no hay trastorno, ni enfermedad mental, ni estado de desesperación, ni enajenación mental que valga. Cuando alguien es capaz de matar de un modo tan absolutamente violento y premeditado a quien tiene el d...

¿Qué tal? -Me pregunta en el ascensor.- Bien, nada especial Iñaki Uriarte H ace unos días fui a la farmacia, me subí a la báscula y tras comprobar el éxito de la dieta llevada a cabo durante las últimas semanas, me acerqué al mostrador, pedí un frasco de valerianas y una bolsa de gominolas. Antes de llegar a la esquina de casa, a unas dos manzanas, ya no quedaba ni uno solo de los dulces. Empecé con las píldoras, dos de golpe y la paz celestial en camino, aunque el olor a mierda, porque así huele la valeriana, me acompañó hasta llegar al portal. El gato salió a recibirme, como siempre. Al acariciarle me soltó mordisco rabioso como si la mano que fuera del mismo diablo, cosas de la valeriana también, o de que hay días que son así: de sonrisas y lágrimas, de dulce y boñiga.

Cuando alguien te da su confianza, siempre te quedas en deuda con él El cambio de escenarios, en todos los ámbitos de la vida, supone un cierto desconcierto. Esta mañana, por motivos de organización familiar, el trabajo, el que me da de comer, se traslada a casa, a mi habitación propia. Y no es la primera vez y supongo que tampoco será la última aunque sea lo que menos me apetezca, porque por norma general desde mi dulce hogar, salvo que necesidad apremie, el tiempo se reparte en algo más que lo que pone el plato en la mesa. Pero a veces las cosas se presentan así. Hasta que he recolocado las montañitas de papel, he encendido el portátil, accedido al correo corporativo, repasado las llamadas del día, etc., creo que no han sido menos de veinte veces las que me he despistado mirando por la ventana, no menos de tres que me he acercado a la cocina, y no menos de dos las que he ido a ver el estado del convaleciente Dalhman. La vida rutinaria tiene sus cosas y un cierto dej...

"Perdidos en la realidad, confirman con sus actitudes que  un escritor que no escribe es, de hecho,  un monstruo merodeando la locura". Giro la última página y el buen humor que me ha venido regalando durante los últimos días empieza a desvanecerse como la bruma que cubría el muelle 57 que se ancla frente a Broadway, y se convierte en un diminuto vacío que cabría, multiplicándolo por mil, en la funda del violín del protagonista de “Buscando un pájaro azul” de Joseph Wechsberg. Lo he pasado francamente bien y como si estuviera en un final de fiesta, cuento a todo el que me quiera oír que los libros son maravillosos y que la felicidad es un manojo de hojas empapados de vida que caben incluso en un bolsillo grande. Que no hay nubarrón que no se disipe cuando se tiene la suerte de caer bajo las garras de un buen libro.  Ahora, terminado, llega cierto vértigo a lo que vendrá, siempre ocurre lo mismo. Cerrado ya el volumen, mis intimidades...

Le vi enseguida. Había amanecido lloviendo y la humedad, a esa hora, ya era asfixiante. Sin embargo, sentado frente a la ventana, parecía no sentir absolutamente nada. Su aspecto pulcro destacaba entre la mugre que cubría las paredes de aquel lugar. Un enorme aventador espantaba las moscas que pesadas insistían en posarse en el filo de cualquier vaso que encontraban en su camino. Me senté en una mesa cercana y, mientras simulaba leer el periódico, le observé con reserva. Una edad indefinida y un físico alejado de estridencias podrían haber pasado desapercibidos en cualquier país de Europa, pero no aquí.  Se revolvió en la silla para acomodarse de nuevo mientras, con un gesto indolente, giraba las últimas páginas del Washington Post . El calor empezaba a marearme y los pulmones a quemarme. En nada ayudaba el aire irrespirable que esparcía las aspas de un maltrecho ventilador. Aún así, la enigmática presencia de aquel sujeto indefinido, me impedía marcharme del Samai Café . ...

Como necesito de certezas, porque de incertezas tengo la vida llena, últimamente me ha dado por tirar de la Real Academia de la Lengua Española, en concreto por el diccionario de la RAE. Y es que es la única manera de llamar a las cosas por su nombre. Si yo digo "A," me refiero al "A "que se contiene en aquel diccionario, no a ninguna otra cosa, así no dudas sobre lo que estoy hablando. Esta perorata tiene su sentido y viene a propósito del “amor”, de una conversación mantenida ayer mismo acerca del amor. Es curioso, ahora a los adultos nos ha dado por hablar continuamente del amor o hablamos lo mismo que siempre solo que yo tengo la sensación de que la palabra amor va de un lado a otro, de boca en boca y vuelta otra vez. Puede que sea porque andamos un tanto revueltos y, junto a los problemas para llegar a fin de mes, el colegio de los niños, las dudas existenciales, nos hemos empezado a plantear ¿Qué pasa con el amor? Sí, preguntas como ¿Dónde ha ido a parar el ...

Entro despacito, casi de puntillas,  es muy tarde y no quiero despertar a nadie. En casa se duerme. Apenas un filo de luz por debajo de la puerta, apunta que quizás hay vida detrás de ella. Asomo la cabeza y me acerco, poco a poco. Retiro el libro, coloco las gafas sobre la mesilla, y apago la luz que debe hacer horas que se consume sin alumbrar nada. Es hora de dormir, al menos los que puedan. Me quito los zapatos y me arrellano en el sofá. Presiento una noche larga. No recuerdo cuando dejé de dormir,   ni cuando empecé a necesitar un estado de vigilia nocturno que me sosiegue. Escojo la tranquilidad a solas. Ella Fitzgerald o Billie Holiday, cualquiera de las dos o, mejor las dos, primero una y después la otra, no tengo prisa. Empieza a sonar "Misty". Ha sido una velada agradable pero algo nos ha pasado. Las risas están dejando paso a silencios incómodos, a preguntas cuya contestación requirieren centrarse y no mentirse. Pero no quiero pensar, y no lo hago. Si no pienso,...

Todos conocemos rincones que hacemos nuestros. Éste, la cafetería del Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofia de Madrid, es mío. Y tuyo, si quieres, también. http://www.museoreinasofia.es miles davis ella fitzgerald - prelude to a kiss © Fotografía AN=NA

Viernes, 16 de abril, 8:00 am , oigo un “bip” y miro la pantalla de mi teléfono móvil: “No seas perezosa, te espero en la Sala 105 en 20 minutos” . Me hace gracia leer el mensaje, ya estoy en el autobús, me encamino hacia la Sala 105. Podría ser muchas cosas, una palabra clave, pero es sólo una cafetería. La hemos convertido en la prolongación de nuestros despachos, de nuestro trabajo y de nuestras confidencias también. Entro y Natalia ya está allí. Guapa, imponente, profesional, divertida con un toque de locura, hoy lleva una diadema en la cabeza que sólo alguien con la personalidad de Natalia puede tener bemoles para colocársela. Es una “zorra”, en el sentido masculino de la palabra, de lo mejorcito de la profesión, lista, rápida, sagaz y de Madrid. Ya ha pedido, un café solo, cargadito, con un botellín de agua para mí; un batido de chocolate para ella. Natalia cumplió los 44, hace unas semanas, pero sigue desayunando con un batido de chocolate y dos ducados, uno encendido y otro p...

Se sienta en el último asiento del autobús urbano como ayer, como anteayer, como hace ya varias semanas. En la calle hace frio y el vaho lo empaña todo. Le queda por delante casi una hora de trayecto y pocas ganas de hacer nada. Pasa la mano por la luna y la humedad le queda adherida a la piel. Un escalofrío le recorre el cuerpo. La seca contra el muslo, empapando la pernera de su vaquero. Suspira y apoya la cabeza en el cristal, ojala pudiera dormirse. Una hora es demasiado tiempo, demasiado tiempo para nada. Entrelaza los dedos de las manos, deja que reposen sobre su regazo y cierra los ojos. A duermevela transita por la ciudad y se empieza a dibujar su imagen. Aprieta los ojos intentando borrarla, pero el recuerdo es tan intenso que lo único que consigue es fijarla aún más. Hoy vuelve a perder.  miles davis ella fitzgerald - prelude to a kiss

Alguien tendría que explicarnos por qué hay días en los que, sin suceder nada extraordinario, el curso de tu vida se ve modificado, ni a mejor ni a peor, simplemente modificado. Creo que hacía muchos meses, pero muchos, que no me sentía en paz. Hoy, por fin, todo está bien. ¿Reconciliación conmigo misma? Tal vez. Soy plenamente consciente de lo limitado de mi capacidad para controlar las cosas que tengo a mi alrededor y que, lo quiera o no, me influyen terriblemente. Sé que ganamos y perdemos de continuo. Que el precio a pagar por cualquier cosa, cualquiera, por nimia que sea, siempre nos parece una fortuna. Que los buenos momentos duran lo que un suspiro, y que los malos son eternos, pero todos pasan, ninguno queda. La eternidad es sólo el chasquido de unos dedos. Pero hoy, no sé cuál es el motivo, todo eso me da igual. No sé hacia donde voy y posiblemente frente a los demás, parezca que equivoco el camino, pero sé quien soy. Sé lo que me gusta y lo que detesto, a quienes quier...

Un día cualquiera, de lunes a viernes a la misma hora. Cruce de buenos días. La barra llena. Codo con codo, un café y un cortado apresurado. ¿Qué se debe? Miércoles. La misma hora de siempre. La barra vacía ¿Qué extraño? Un café. Arruga la nariz, está demasiado fuerte, hoy no sabe igual. Mientras lee la prensa, se frota el codo para aliviar el hormigueo que siente desde que se acodó en el mostrador. Apura el café mientras se cuelga el bolso. ¿Qué se debe? El camarero hace un gesto con la cabeza, señalando una mesa mientras dice que está pagado. Vuelve la cabeza, colocando un mechón de pelo detrás del oído. Hoy los cortados y los cafés serán por lo menos dos, tomados sin prisa y en una mesa. Por el camino pensarán la excusa por la que llegaron tarde a trabajar.

Miro la foto que hoy publican todos los periódicos, la de la Eurodiputada Hanna Dahl, y me dan escalofrios. Los que vivimos en las "sociedades del norte" , los "paises desarrollados" , nos estamos equivocando mucho, pero mucho, mucho. Durante años se nos ha llenado la boca hablando de conciliar la vida laboral con la vida familiar y, en realidad, no hemos conseguido gran cosa, por no decir prácticamente nada.  Me repiten los escalofríos sólo de oir, lo que he oido esta mañana: "¡Qué bien, las eurodiputadas pueden tener con ellas a sus bebes mientras trabajan en la camara". La foto demuestra que hoy por hoy conciliar en el caso de la mujer, y en la mayoría de situaciones, es un imposible ¿Acaso alguien cree de verdad que es una estampa bonita, encantadora, la que hoy vemos en la prensa? Para mí es una estampa horrorosa, un bebé entre dos micrófonos, encima de una mesa, mientras su madre toma la palabra en una cámara que se supone nos representa a tod...