SODADE
"Y luego, en otoño, el aire seco y vibrante, cargado de áspera electricidad estática, que inflama el cuerpo bajo la ropa liviana. La carne despierta, siente los barrotes de su prisión". Desde muy temprano leo sentada en el alfeizar de la ventana. No es una aventura arriesgada, ni mucho menos. Puedo apoyar los pies en el suelo, la distancia es tan pequeña que mi integridad física, incluso en un ataque de locura, está a salvo. Busco una postura cómoda mientras dejo vagar la mirada por el estropicio que ayer hice en el jardín, restos de ramas podadas a destiempo, hojas secas amontonadas. Una ráfaga de viento las levanta haciéndolas bailar en un desacompasado vals que parece escapado de una película de dibujos animados. Hojas bailarinas. Una idea delirante que solo puede agradar a un niño que no sabe que alejadas de su rama, las hojas, no son más que apéndices muertos, sin esperanza. Unas cuantas ventanas más allá, detrás del muro, empieza u...