EL BLOG DE ANITA NOIRE

La mediocridad depende del contexto. David Foster Wallace Hora de entrar a trabajar, de coger el ascensor. No es extraño encontrarse, día tras día, con las mismas personas. Pasada la fase de mirar el móvil, de mirar al infinito o la punta de los pies mientras te elevas, se inicia un breve y anodino contacto de sonrisa impostada con un « ¿Qué tal? » que recibe la simple respuesta: « Bien, de jueves ya »,  o del día de la semana que toque, que todos le van bien. Una, frase hecha que no dice nada. Un romper el silencio incómodo por romperlo, porque la cercanía del cuerpo del desconocido se nos vuelve espesa y pastosa.  Son las insustanciales conversaciones de ascensor, sobre el tiempo, el fútbol o incluso el cansancio de los días que pasan y que acercan al fin de semana. Ni el trayecto, ni la relación con el otro, da para más. Por eso aunque uno se esté muriendo por dentro, el dolor de cabeza martillee sin tregua, la hipoteca pese como una piedra, y ...

  " Érase dos peces jóvenes que nadaban juntos cuando de repente se toparon con un pez viejo, que los saludó y les dijo, "Buenos días, muchachos ¿Cómo está el agua?" Los dos peces jóvenes siguieron nadando un rato, hasta que eventualmente uno de ellos miró al otro y le preguntó, "¿Qué demonios es el agua?". Existen substancias altamente alienantes, unas cuantas pastillitas disfrazadas de píldoras de la felicidad que nos permiten campar a ratos por el limbo de la ignorancia, aunque sea química. Pero el caso es que la comodidad y la economía de guerra dan para lo mismo sentándonos frente al televisor. Nunca una caja tan tonta como ésta ocupó un lugar tan preponderante, destacado y lustroso  en la mayoría de los hogares de este país.  El fin de semana, en Barcelona llovió torrencialmente. Salir a la calle se convirtió en una gesta heroica, sólo la búsqueda de lo más esencial para sobrevivir durante los siguientes dos días podía aventurar...

Mientras se lame las pezuñas en un aseo permanente, reposa su anciano cuerpo sobre un ejemplar de “Esto es agua” .  Hace semanas que descansa sobre el libro que, de un modo inexplicable, se ha convertido en un extravagante colchón. Tiro con suavidad para recuperarlo. Sin embargo, pese al ligero movimiento de sus cuartos traseros, sólo consigo que se arrellane en la cesta y termine por ocultarlo más si cabe. Nunca la literatura descansó bajo más augusto pelaje. Al tercer intento, durante los que soberbiamente me ignora, desisto de mi empeño.  “Fíjate, no es que no tenga una razón actual para no creer en Dios” . Se lo digo en cuclillas, repitiendo una frase cualquiera mientras le miro sus inertes ojos felinos y espero, en silencio, que Dalhman, gato erudito por capilaridad, replique a una afirmación tan vacía de contenido como esa. Espero, a cambio sólo recibo un bostezo indolente de mortal aburrimiento. Apoyo las manos en las rodillas para levantarme sin quebrar...