EL BLOG DE ANITA NOIRE

  Me quedo en que Ingrid ha llegado conduciendo su furgoneta hasta la frontera donde termina la cobertura de la tarjeta sanitaria europea.  De ahí en adelante lo que le pase ya es cosa mía, y puedo decidir lo que me de la gana, lo que le pase por la cabeza, tanto si decide que seguir orinando en un cubo de plástico es un asco y lo que necesita es irse a unos grandes almacenes y gastarse un pastizal en algo bonito; como si decide que no hay mayor libertad que transitar de estación de servicio en estación de servicio en busca de la nada.  Pero Ingrid es ese personaje al que, a sus cincuenta años y unos cuernos de impresión, la vida cómoda le resbala, pero solo un rato. La mediana edad a veces es un tanto extraña porque se mezclan las ganas melancólicas de improvisación con la necesidad de reconocer que  la cuesta abajo ha empezado y que mear en un bote, salvo que sea estricta necesidad, es una ruina absoluta. Algunas cosas resbalan más que otras y el futuro se mira co...

"No es raro que el hombre a quien contradicen de una manera insólita e irrazonable, bruscamente descrea de su convicción más elemental. Empieza a vislumbrar vagamente que, por extraordinario que parezca, toda la justicia y toda la razón están del otro lado”. Bartleby, el escribiente - Herman Melville El cómo alguien llega a desarrollar una determinada profesión no tiene un norma escrita. Algunos llegan a ella de un modo casual, otros de una manera impuesta y algunos, los que tienen más suerte, por una especie de vocación irracional. Y digo irracional porque cuando uno cuenta con una edad más bien corta y una nula experiencia sobre aquello a lo que se aboca, acostumbra a hacerlo por motivos que poco tienen que ver con el conocimiento profundo de aquello que le lleva hasta allí. Puede que en la familia tengan algún referente y puede que éstos conocedores por referencia tengan una mayor ventaja sobre aquel que imagina una profesión sin más conocimiento que su prop...

Los cambios bruscos de tiempo animan la ciudad. Una granizada, por ejemplo, es excelente para aumentar la cordialidad en el ascensor. Iñaki Uriarte Habían quedado que cuando él saliera de la oficina llamaría, pero no sería antes de las seis, antes tenía que cerrar un par de cosas. No se atrevió a preguntar, por no ponerle en un aprieto y que le mintiera. Sabía que iba a ver a su hija, una hija de la que no tenía que saber que existía, pero lo sabía. Laura se había convertido en una incógnita con la que a veces se entretenía, otras se angustiaba. Un misterio al que ponía las caras más diversas cuando  no podía dormir. A las siete llegó a casa, se quitó los zapatos y empezó a preparar la cena. Desde hacía un par de años, los miércoles eran el mejor día de la semana. Pablo llegaba pronto y cenaban viendo la televisión como si fueran una pareja normal. El resto de los días, llegaba a casa, se desvestía sin cuidado y se tumbaba en la cama para contemplar co...

Hay que darle un sentido a la vida, por el hecho mismo de que carece de sentido. A las cuatro de la mañana, después de haber sudado tanto que apenas me quedaba  sola gota de vida, pensé que había llegado la hora de saltar por la ventana del dormitorio. Pero aquella idea tragicómica que me rondaba desde hacía varias noches, siempre sobre la misma hora, no contaba con un inconveniente nada insignificante.  Años atrás, con la felicidad roída de los primeros años de convivencia, instalamos un sofisticado sistema de seguridad que debía preservarnos de los malos. La falta de medios de entonces, y una cierta tendencia al desastre que nunca corregimos, terminó en unos cuantos barrotes sujetos al hueco de la ventana con una mezcla de cemento y silicona. Pero cuando ya no quedan restos de aquella precaria gloria, aquella reja improvisada es un contundente argumento disuasorio para poner fin a tantos días de canícula nocturna y de horas fulminadas por el insomnio; tan disuasorio...

«La palabra es la alarma de los humanos para aproximarse unos a otros.  La palabra es lo más bello que se ha creado,  es lo más importante de todo lo que tenemos los seres humanos.  La palabra es lo que nos salva» Colocarse en situación, intentar ver por debajo de las mil cosas que ciegan y relativizar. Empezar cien veces el mismo escrito, volver mil sobre él y que su mansedumbre, su pobreza, escueza como si te arrancaran la piel. Preguntarse cuándo dejaron de llegar las ideas, en que momento las palabras dejaron de cobrar sentido y se confabularon para que nada pudiera encadenarlas. Algo se escapa y lo difícil, lo desesperante, es que nada puede pararlo.  Todos se convierte en un eco seco.

Los que leemos por enfermedad sabemos que el mejor modo de hacerlo es estando solos, alejados de cualquier cosa  que nos pueda trastornar, y con el tiempo suficiente para qu e nuestra lectura sea algo más que un superficial roce con la realidad concebida a la medida de quien se esconde detrás de unas letras que, casi siempre, son peligrosas, muy peligrosas, para los que adolecemos del mal de la lectura. Los que leemos, porque no podemos evitarlo, esperamos que cuando una novela cae en nuestras manos, nos atrape y nos coloque en su historia, aunque sea en escorzo  y fluya de tal modo que al llegar a la última página intentemos demorar el momento de abandonarl a . Porque los que leemos por el gusto de leer  sabemos que una vez pasemos la última página  nada volverá a ser lo mismo porque el recuerdo de las impresiones de lo leído nos modificará, en la medida que sea, el modo de emprender una nueva lectura. Los que leemos por enferma devoción a la pala...

El riesgo de balancearse del brazo de otro, de la mano de alguien, siempre es el mismo, que en un momento dado, mientras el impulso te tiene con la respiración contenida y a medio vuelo, dejes de ser parte del entrelazado que con aquel formaste, te suelte y acabes estrellándote contra una pared, un muro tan duro que lo que quede de tí sea una simple caricatura de aquello que inicialmente fuiste, y ya nada vuelva a ser lo mismo.  Y uno debería tener capacidad para prever estas cosas, pero no la tenemos. Hoy los lamentos son más tontos que nunca, a fin de cuentas nada se ha perdido o quizás sí. Ya no lo sé. Lo único que sé, es que todo tiene un precio, incluso las locuras.

Lo quieres todo. Un personaje de quita y pon. Un recortable de carton piedra. Convertirlo en tu cielo y, al minuto, cuando amenace con nublarse, hacerlo desaparecer.  Darle la vida y  quitársela. Lo puedes todo. Un chasquido de dedos basta. T endrás que inventarlo, imaginarlo. Pero no olvides que lo imaginado es humo, y que éste, por su propia naturaleza, acompaña poco, desaparece en nada. madeleine peyroux - to love you all over again   © Fotografía: Katrina Strange

Hoy estoy hasta, lo que literalmente se dice, "los huevos". No se me ocurre nada que contar que no tenga que ver con esto. Hay días que tienen estas cosas. Quizá lo mejor fuera que no escribiera nada y que me tomara un par de lexatines, orfidales, lo cerrara todo, incluida la puerta de mi casa por dentro y me pusiera a dormir. Pero ando algo revuelta y no me dormiría ni con una dosis para paquidermo, así que, como en mi blog escribo y cuelgo lo que me da la gana, aquí dejo copia de un artículo que no debería existir jamás pero, visto lo mierda que somos las personas, es necesario que exista. Lean, lean. Y si quieren hacer algo bueno por la humanidad, esa enana que está creciendo y que aún no esta ni pervertida ni corrupta,divúlguenlo. Artículo 19 de la CONVENCIÓN SOBRE LOS DERECHOS DEL NIÑO (*) 1. Los Estados Partes adoptarán todas las medidas legislativas, administrativas, sociales y educativas apropiadas para proteger al niño contra toda forma de perjuicio ...

Le preguntan que es lo que guarda en la mano. Ella sonríe y no contesta. Lleva más de una semana con el puño apretado y no lo abre. La empiezan a tratar como una chalada. Tienen razón, se ha chalado. Así que, mientras los demás la miran con cara circunspecta, ella sigue apretando la mano para que no desaparezca el cosquilleo de las caricias dadas. ¿Hasta cuándo la seguirá apretando? No lo sabe. Así que se mira la mano y sólo puede lanzar una carcajada al aire.