EL BLOG DE ANITA NOIRE

Me apetece mucho tomarme un café. Tengo cafetera, tengo cápsulas, pero no es ese el café que quiero. Desde hace semanas, la vida ha dado un traspiés y todo ha saltado por los aires. Echo de menos el regusto amargo del café ajeno que se apaga después un vaso de agua. Agua y café, café y periódicos, café y conversaciones que se prolongan más allá del efecto inmediato de la cafeína. Cuento los días que hace que la vida se ha parado y los que hace que soy incapaz de mantener la atención en nada. Echo de menos muchas cosas y me lo guardo procurando no parecer una llorica que lamenta tener que quedarse en casa esperando a que todo pase mientras suspira por volver a pisar una cafetería. Me parece demasiado superficial con la que está cayendo, así que me limito a encender la cafetera, esperar a que se caliente el agua y dejar que la capsula se transforme en la simulación que consuela de todo lo que estos días estamos dejando por el camino. Me comentan por whattsapp que dos conocido...

La primera pequeña mentira que se contó en nombre de la verdad,  la primera pequeña injusticia que se cometió en nombre de la justicia, la primera minúscula inmoralidad en nombre de la moral,  siempre significarán el seguro camino del fin. Ayer terminó el periodo voluntario para presentar la declaración del impuesto sobre la renta. Millones de declaraciones presentadas al socaire de una publicidad muy malintencionada, aunque parezca lo contrario, que pretende generar un sentimiento de culpa colectivo basado en el discurso “ si tú defraudas, estás acabando con todo ”. Y si no fuera porque estamos en un país en la que los principales partidos políticos y parte de sus dirigentes están procesados, entre otras cosas, por financiación ilegal, malversación de caudales públicos, tráfico de influencias; y que nos desayunamos, día sí y día también, con las fabulosas SICAV de algunos políticos que se llenan la boca de izquierdismos trasnochados que ya no casan co...

"Los amores son historia más o menos accidentadas que acontencen entre hombres y mujeres" Encadeno dos ideas y lo hago mal. Te echo de menos más que otros días y barajo pensamientos ridículos que no pasan de borrón. Mientras espero que se desvanezcan, fuerzo el parpadeo para que desaparezca, también, el desesperante titileo de una candela que se encendió con el malestar que llegó sin llamarle y que sé que no desaparecerá en los próximos días. Bostezo escondiéndome tras la mano, en un gesto mecánico que no puedo controlar; y sumo, y resto, y divido por dos y vuelvo a sumar para que nada cambie, para que todo siga así, en un silencio que todo lo adormece.

Sam Shepard en mitad de la pantalla y yo, que ya no necesito excusas, ni cuestionarme nada porque ya nada tengo, recuerdo un futuro aventurado que sabía que no llegaría nunca aunque a ratos jugásemos a ser como Willem Schouten, a aventurar que llegado el momento de las tormentas nos sujetaríamos al palo mayor y sortearíamos el Cabo de Hornos sin que la silueta de la isla Hoste nos engañara y nos mantuviera a la deriva. Nos entretuvimos imaginando que al cruzar Kaap Hoorn, casi desfallecidos, prenderíamos de nuestros lóbulos dos aros bien dorados que nos recordarían para siempre que, pese a todo, a los avatares que pretendían destruirnos, conseguimos atravesarlo y que el dolor en los músculos de uno siempre sería el bálsamo del otro. Nos cruzamos de nuevo, lejos de archipiélagos imaginados. Llevo dos diminutos pendientes, escondidos por el cabello, que poco tienen que ver con aquella quincalla imaginada.      No veo al dramaturgo de Illinois, ve...

Hace apenas unas semanas estuve en una exposición de l pi ntor Wojciech Fangor. C oinci dir con ella fue cosa del destino y que a mi acompañante accidental se le ocurriera que podría apetecerme pasar mis horas muertas en Varsovia en una retrospectiva de este pintor aún lo fue mucho más. Pasamos un día estupendo. Hablamos poco pero abrimos mucho los ojos. No entiendo nada de arte, sólo sé decir lo que me gusta y lo que no me gusta. L o mismo me ocu rre con la música, con los libros, con la cocina, incluso con los hombres de mi vida. Para llegar hasta el recinto tuvimos que atravesar un parque bajo el agua nieve que no dejó de caer apenas un minuto en todo el tiempo que estuve allí. El rumor de las pisadas sobre las hojas muertas, la humedad que velaba el camino y la languidez de una mañana exigua, nos mantenía en un breve silencio. Sobraban palabras y faltaba aire.  Junto a la ver j a, una fotografía extraordinaria de Fangor, la misma que pueden ver ahora (la fotogr...

Sé lo que es plantar un árbol; tener un hijo; vivir un amor explosivo, incluso dos y hasta tres. Me quedan pocas cosas nuevas que hacer, intento pensar en ellas por si alguna se me hubiera escapado pero no. Ni siquiera queda el manido  montar en globo, cruzar el Amazonas, o  “tostarse” con el Sol de Medianoche, todo eso lo he hecho ya.  Puedo cambiar el escenario, el sujeto de los amores, el paisanaje y no dejará de ser más de lo mismo. La repetición continuada de hechos debe tener un fin.    Y es ese final lo que es. Buscar el momento, escoger la tramoya y desaparecer.  Kings of Convenience - Love is no big truth  

Hay muchas maneras de hacer el bobo. Casi todas pasan por estar incómodamente en el lugar en el que no nos gusta estar, casi siempre uno que no escogemos. Y lo peor de hacer el bobo es ser consciente de que uno lo está haciendo. No hay peor tortura que quedarse atrapado donde uno no quiere estar, donde cree que no debe estar. Mientras volvía a casa he recordado aquel pasaje de la película de Coixet, en el que Ann (Sarah Polley), por primera vez, tiene claro quien es: "Esta eres tú. Los ojos cerrados, bajo la lluvia. Nunca imaginaste que harías algo así. Nunca te habías visto como... no sé cómo describirlo... como una de esas personas a las que les gusta la Luna, o que pasan horas contemplando el mar, o una puesta de Sol. Seguro que sabes de qué gente estoy hablando. O tal vez no. Da igual, a ti te gusta estar así. Desafiando el frío, sintiendo cómo el agua empapa tu camiseta y te moja la piel, y notar cómo la tierra se vuelve mullida bajo tus pies, y el olor, y el sonido de la ...

Me pregunta por qué sigo insistiendo. Encojo los hombros en un gesto indolente, no tengo voluntad, se la llevaron las aguas de marzo. Me extiende la mano y la retengo entre las mías. Siento el peso de su abandono. Apoyo la cabeza en su hombro y bostezo para provocar que el sueño prolongue, inútilmente, el momento. Y es que: "Todas las grandes pasiones son desesperadas, no tienen ninguna esperanza , porque en ese caso no serían pasiones, sino acuerdos, negocios razonables, comercio de insignificancias". No acaba de irse nunca, no acabo de irme nunca.