EL BLOG DE ANITA NOIRE

Con tanto ardor deben los ciudadanos pelear por la defensa de las leyes, como por la de sus murallas, no siendo menos necesarias aquéllas que éstas para la conservación de una ciudad. Heráclito de Éfeso Empieza el mes de septiembre y el ambiente está tan caldeado que vamos a tener que hacer grandes esfuerzos de contención si no queremos que en poco tiempo nos veamos abocados a una confrontación tan importante que nadie esté ya en posición de ningunearla, como está pasando hasta ahora. En Cataluña se vive mal y decir eso cuando hasta ayer, como aquel que dice, teníamos unas de las mejores economías del país, unas ciudades preciosas y un buen nivel de vida, parece que sea una exageración. Sin embargo no lo es, porque incluso cuando las cosas en apariencia fluían, bajo esa tranquilidad, de "seny" y de "rauxa", había una parte importante de la sociedad que silenciaba el malestar por la imposición y la fagocitación que de la vida pública, y en algunos...

La imprecisión es el infierno conocido. Luís Rosales Los días han ido perdiendo holgura. Algo me dice que debo mirar de otra manera, esperar que el tiempo vuelva a transcurrir despacio, buscar entre tu aliento y mis ganas para dejar que el tiempo mismo se vuelva amplio; que mis manos vuelvan sobre las tuyas y encuentren la palabra adecuada para perderse y dejar de copiar, de modo absurdo, la vida de otros.

"Los arcos de piedra por encima del jardín poseían la curva exacta de cejas asombradas por encontrarse allí, junto a la confusión de hormiguero anárquico del Rato, y el psiquiatra tuvo la sensación de que era como si un rostro de muchos siglos estuviese examinando, sorprendido y grave, los columpios y el tobogán que había entre los árboles y que nunca había visto utilizar por ningún niño, abandonados como los tiovivos de una feria difunta". Antonio Lobo Antunes Querido John: Prometí tenerte al día pero como no soy personas de promesas lo he incumplido. Pero hoy, mientras contemplaba el tambor de la lavadora dando vueltas, me he acordado de ti y de aquella promesa olvidada. Querido John, sigo aquí, en la misma ciudad, con el mismo polvo y la misma calima, pero no en la misma casa, ni con el mismo trabajo, ni con las mismas angustias, ni con las mismas expectativas de hace ya tantos años. Ahora vivo en un piso aún más pequeño que aquel que conociste, p...

"Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo". Lo fascinante de la vida es que es un misterio. Cuando la edad no te alcanza lo suficiente como para que los gozos sean éxitos rotundos, ni para que las desgracias sean fatales, crees poder domarla, dirigirla hacia los destinos que pretendes sin que el azar sea, por supuesto, un elemento desestabilizador. Pero los años nos colocan ante la incertidumbre de lo imprevisto, de lo incontrolable y, si tienes suerte, te regala la capacidad para sobreponerte. Puede que sea una mezcla de curiosidad que no se apaga, de cierta tendencia al ensimismamiento, lo que nos permita a algunos, sobrellevar y enredarnos una y otra vez en nuestros propios misterios.   — ¿Y del amor? ¿Qué me dices del amor?   — preguntó haciendo un mohín. — Del amor nunca nadie supo demasiado, ni siquiera siendo viejo. 

" Es demasiado tiempo, demasiado tiempo. Ahora me veo como un buen vejete.  Ya no puedo leer sin gafas. Todo ha cambiado, salvo mi corazón.  Y todo el pasado está muy lejos, salvo tú, porque tú,  tú siempre estarás presente en mí, pequeña Gala..." He cambiado el colchón. Darle la vuelta y dejar que se escondan antiguos humores no es suficiente. Doscientas vueltas después, el cuerpo se acomoda a los nuevos huecos.  La noche sigue cerrada, casi al vacio, el aire desapareció por allá el mes de mayo.  Noche de agosto, espesa. Noche de gatos negros escondidos al socaire de la humedad, donde no caben las cigarras, ni el canto de los búhos. Horas perfectas para compañías que se desvanecieron. Vidas hurtadas de nuestras manos escurridizas. Cuerpos ágiles que se mantuvieron sobre la cuerda floja que se anclaban a nuestras vísceras con la sinrazón de los gestos apasionados. Cuerpos que desaparecen con un doble tirabuzón. Tumbada con los brazos...

 "No te busco porque sé que es imposible encontrarte así, buscándote" La química de la piedra, el olor que desprende el asfalto mojado, el azul del cielo que se esconde tras la espesa bruma que lo envuelve y que roba al forastero la posibilidad de disfrutar de una de las mejores luces urbanas. Sin embargo, todo ese attrezzo no es más que eso, el decorado que disimula algo que va más allá de la admiración por una ciudad cualquiera.  Llego más libre que en otras ocasiones. Atravesar la ciudad, un viernes de lluvia intermitente, puede convertirse en un infierno y, sin embargo, aún sabiendo que llego extremadamente tarde, agradezco el atasco y el riesgo de quedarme colgada de la idea delirante de un posible traslado. Los cambios empiezan a ser bienvenidos.  Cruzo Colón y sé que me equivoqué. En los dos últimos días, he pensado mucho en el motivo por el que nos aferramos a la idea imaginada que de otro nos hacemos, de c ó mo intentamos asirnos a c...

Cuanto más cerca estaba, más rápido marchaba. Iba y venía. Jamás decía el tiempo que se quedaría. El porqué de sus retornos escapaban a toda lógica. Al irse, dejaba huecos que rellenaba de momentos fugaces sin ningún fin. En el fondo, esperaba su vuelta. Una naturaleza escurridiza que sólo escondía una vida imposible de cerrar y el miedo a la perdida definitiva. ¿Sólo una vez le pregunté por qué volvía? No contestó. Durante semanas desapareció y sólo supe que seguía vivo por la lamentable sensación de abandono que su ausencia dibujaba en mí. Un diciembre, con la escarcha cristalizada, le escuché llegar de nuevo. No lo hizo como en otras ocasiones, esta vez escogió el engañoso método de las letras y matices. Siempre escurridizo, supe que volvía para quedarse hasta zozobrar de nuevo. Sabía que  ese momento llegaría más pronto que tarde, que se diluiría convirtiéndose para mí, de nuevo, en un recuerdo fatigoso. Sabía que esa naturaleza inquieta buscaría lugares amabl...

Todos conocemos rincones que hacemos nuestros. Éste, la cafetería del Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofia de Madrid, es mío. Y tuyo, si quieres, también. http://www.museoreinasofia.es miles davis ella fitzgerald - prelude to a kiss © Fotografía AN=NA

He estado visionando unos videos sobre el comportamiento humano. Me interesa saber en que momento los niños tienen consciencia del tiempo, saber cuando son capaces de comprender que el tiempo transcurre y que ellos, al igual que los adultos, se mueven a través del él ¿O es el tiempo el que transcurre a través nuestro? Nunca lo tengo claro. Cosas mías, otra rareza más. Para los niños pequeños el tiempo es un esfuerzo titánico, esperar un tiempo determinado a algo o alguien, que no sea inmediato, es una especie de tormenta ansiosa. Por lo general, tienen poca espera y sólo cuando consiguen entretenerse durante ese impás, su angustia disminuye, incluso desaparece. Contrapongo lo visto a la actitud de los adultos, y salvo por la falta de consciencia del transcurso del tiempo en los niños, no somos tan distintos. Nos ponemos ansiosos, nos angustiamos, nos aceleramos al ser conscientes del tiempo que tiene que transcurrir para alcanzar o alejarnos de algo o de alguien. Es así, el tiempo ...

¿Y si en realidad fuera un rasgo generalizado de inmadurez?  Clasificamos a las personas, en un momento dado, con etiquetas que les colgamos, para bien o para mal, en ocasiones, inmerecidamente, por exceso o por defecto. Nos convertimos en terribles "Amory Blaine" sometidos a la risa de nuestros antagónicos. La vida es un chiste, a veces, de mal gusto. miles davis - blue in green Amory Blaine es el protagonista de la novela "A este lado del paraíso" de Francis Scott Fitzgerald

Andaba yo enfrascada entre un pañal, un biberón y un niño poseído por el demonio, por culpa de una madre que ha puesto los pies en polvorosa nada más cruzar el umbral mi hogar y lanzarme una “maxicosi” con Satán en su interior.  He tenido una revelación: “Soy una floja. Algunos hombres me pierden”. No es una afirmación brillante, lo sé, pero es lo que hay. Yo no entiendo de niños, no son mi entretenimiento favorito, los prefiero creciditos y enseñado pero por aquello de evitar que alguna amiga acabe en prisión por infanticio o que salte por el balcón, en ocasiones mi casa termina convertida en el punto de recogida de vástagos con "madres que corren más que Abebe Bikila". Sólo pongo una condición : que el asilo no dure más de 4 horas. Hoy José está especialmente plasta y su madre lo sabe, por eso lo ha dejado aquí. Sus gritos se oyen hasta en la última planta del edificio, tanto es así que en esta casa ha desaparecido todo el mundo y creo que andan refug...

Viernes, 16 de abril, 8:00 am , oigo un “bip” y miro la pantalla de mi teléfono móvil: “No seas perezosa, te espero en la Sala 105 en 20 minutos” . Me hace gracia leer el mensaje, ya estoy en el autobús, me encamino hacia la Sala 105. Podría ser muchas cosas, una palabra clave, pero es sólo una cafetería. La hemos convertido en la prolongación de nuestros despachos, de nuestro trabajo y de nuestras confidencias también. Entro y Natalia ya está allí. Guapa, imponente, profesional, divertida con un toque de locura, hoy lleva una diadema en la cabeza que sólo alguien con la personalidad de Natalia puede tener bemoles para colocársela. Es una “zorra”, en el sentido masculino de la palabra, de lo mejorcito de la profesión, lista, rápida, sagaz y de Madrid. Ya ha pedido, un café solo, cargadito, con un botellín de agua para mí; un batido de chocolate para ella. Natalia cumplió los 44, hace unas semanas, pero sigue desayunando con un batido de chocolate y dos ducados, uno encendido y otro p...

Asseguts un al costat de l'altre, intenten que els seus cosos no es toquin. Tots dos miren al front, d'aquesta manera els seus ulls no s'hauran de trobar. Un grup de nois esvaloten pel costat, elles fan xisclets, ells es fan els mil homes, i uns busquen els altres. Queda tot tan lluny. En un temps, també ells reien, es buscaven. Ara, tot queda molt lluny. No hi ha volta enrere. Sona el telefon d'ella, mira la pantalla i, amb un gest de desídia, penja la trucada. Ell no se'n pot estar i li pregunta qui és. No el mira peró el gest de la seva boca, es suficient per a que no esperi cap resposta. Ell es remou en el banc, té les mans a les butxaques de l'abric. Mantenir-les dintre pot ser un gest covard, però sap que si la toca, no podrà dir-li res, que només voldrà abraçar-la i no deixar que marxi. Necessita que el mon s'aturi. Seria tan senzill, tots dos asseguts en el banc on es van conèixer i parar-ho tot. - Haig de dir-te una cosa. - No ho fa...