EL BLOG DE ANITA NOIRE

En mi pequeña burbuja todo anda bien. El movimiento es pequeño, suave como si estuviera dentro de una matriz invisible, protegida y caliente. Fuera de aquí, la situación es siniestra. Al ver las noticias me preocupo y siento de inmediato un pellizco por dentro. El colmo de la mala suerte existe y ojalá lo haya esquivado. Salgo de mi inventada envoltura amniótica para buscarle. Ahora ya sé que está bien. Vuelvo a lo mío, a escuchar la música que abandoné, pero tengo frío. Un frío que se agrava cuando escucho a los imbéciles que nos gobiernan y a los que son incapaces de tener el más mínimo sentido crítico. No va de los tuyos o los míos, es otra cosa. La cosa de todos. Pero qué más da. Intento moverme despacio, detenerme en los detalles que me pierdo de lunes a viernes. Bebo el café en la última taza que me queda de un juego que compré en el Rastro pocos días antes de que la pandemia nos redujera a casi nada. Y en casi nada nos quedamos. Los días se acortan y se llevan parte de la vida, ...

  Sigo el juicio que estos días se está celebrando en los Tribunales de Aviñón contra Dominique Pelicot, acusado de violar durante años a su mujer, Gisèle Pelicot, y de ofrecerla a otros hombres que, al igual que él, al igual que él la violaron mientras estaba inconsciente como consecuencia de la sumisión química a la que la sometía su propio esposo. Años de abusos que salieron a la luz de manera casual, cuando el acusado, que posiblemente se creía impune en sus actuaciones tanto en casa como fuera de ella, fue descubierto grabando bajo las faldas de distintas mujeres. Entre el material incautado en aquella investigación aparecieron las grabaciones que ahora han sido fundamentales para sentarle en el banquillo del acusado y juzgarle por las atrocidades cometidas en la persona de su esposa. Junto a él, cincuenta hombres se sientan en el banquillo, todos ellos acusados de violación. Hasta aquí los hechos. Hechos monstruosos sobre los que voy dándole vueltas desde hace días. Y el miér...

El amor es fe y no ciencia. No había faltado a su palabra. El trece de noviembre, llegó su nota una vez más. Se reuniría conmigo en cualquier lugar que yo le hiciera saber, si así lo quería. Se hospedaba en el Palace. Preparé una carta, con un trazo un tanto temblón, en la que le explicaba los pormenores de los últimos años y mi firme voluntad de no volver a escribirle más. En mi interior, pero, la curiosidad batallaba con la serenidad ¿Cómo estaría?, ¿Habría envejecido bien?, ¿Mis canas serían como las suyas o su cabeza estaría coronada por una señorial alopecia? Atravesé la Gran Vía envuelto en una enorme nube de polución. El agobiante esmog, del que tanto habíamos hablado en el pasado, me acompañó todo el camino. Al llegar frente al hotel, abrí la cartera, busqué entre mis cosas y extraje el sobre que encerraba las cuatro letras en las que intentaba resumir mi vida y el punto final que esperaba. Entré, no sin antes mirara el reloj, eran las cinco y media de la tard...