EL BLOG DE ANITA NOIRE

La idea de felicidad es inseparable de la de jardín. E. Cioran Algunos afirman que la primera despedida es siempre la más dolorosa, pero no estoy de acuerdo. Es posible que la primera sea la que más desconcierta, la que más descoloca. Solo eso. La aparente magnificencia del drama la marca la falta de experiencia, lo enorme que parece todo cuando no se tienen, porque aún no hay edad para ello, nada con lo que comparar lo que sucede. Pero son las venideras, las perdidas que van llegando con los años, las que nos van labrando el lado más gris, las aristas que cubrimos con la cotidianidad para que no se noten en exceso. Es el menoscabo que llega, como una visita molesta, sentándose en el sillón de tu casa sin que consigas que se marche. Y al final todo se acaba convirtiendo en una suerte de nostalgia que, a veces, impide respirar. Nada frena el ir y venir de los sucesos, de la gente que llega y se va. Y  en medio de ese movimiento que no cesa nunca, miles de efectos...

Nuestras vidas realmente no nos pertenecen, pertenecen al mundo, y  a pesar de nuestros esfuerzos   por darle un sentido a éste, el mundo es un lugar que  va más allá de nuestro entendimiento. Paul Auster Decía Cioran que “La idea de felicidad es inseparable de la de jardín ”. Podría incorporarla a mi vida,  reduciéndola a los contornos de un jarrón,  y no sentirla extraña. A mi vera, un ramillete de crisantemos blancos que acostumbra a ocupar parte de mi mesa. Las flores alejan los malos pensamientos, devolviendo la mesura y cierta tranquilidad cuando se enturbia el ánimo.  Existen muchas maneras de dar una noticia, de arrancarse la ponzoña, de buscar el consuelo. La tecnología no ha hecho más que allanar el camino para hacerlo. Encender la pantalla, abrir un programa, escribir cuatro letras y darle al enviar para descargar la pena infinita y la desesperación; para intentar aliviar lo que poco alivio tiene porque el vacío ha llegado si...

"Para usted que ya no la tiene, la libertad es todo.  Para nosotros que sí, es meramente una ilusión". Repaso la agenda mientras tomo el primer café de la mañana. Hace apenas un mes había decidido abandonar la cafeína, sustituirla por teína, pero mi esfuerzo no se ha mantenido más allá de los treinta días de rigor y de la correspondiente desintoxicación impuesta a la fuerza. Cuatro notas junto al día para recordar el contenido de los correos electrónicos que tienen que salir, sí o sí, antes del mediodía; cancelar la hora con el dentista; comprar las camisetas para el campamento de verano de los enanos, y telefonear a mi hermana para que nos informe de las últimas noticias del oncólogo. Cierro la agenda y me despido con un “hasta mañana y suerte” , del chaval que compagina las tazas de loza con el "Mercantil"de cuarto. Antes de cruzar la calle miro a un lado y al otro, los carriles bici que corren paralelos a la calzada, sin ninguna otra delimitación que...

Descubrí a Emil Michel Cioran un invierno de melancolías infinitas, en el que los halagos gratuitos (malitencionados, en el fondo), habían destruido la frescura y bondad del trabajo de alguien a quien, hasta aquel momento, aprecié mucho. Fue con esas lluvias de invierno y  con los estados de ensimismamiento que me producen las perdidas inmateriales, cuando tomé consciencia de lo peligroso del elogio barato e inmerecido. Perdímos (no porqué  nos alejáramos fisicamente, sino porqué algo se nos quebró por dentro,) los afectuos mutuos que hasta entonces, sin que jamás nada físico nos uniera, nos mantenía en el mismo baile. Tal vez mi bondad no era tal, ni su inteligencia tampoco. Ambas, producto de espejismos generados por el vapor que la neblina del invierno nos había entregado. Cioran me llegó en el momento adecuado, me hizo comprender algunas cosas que hoy, pese a todo, siguen conmigo. Nada es importante "¿Qué importancia puede tener que yo me atormente, que sufra o...