EL BLOG DE ANITA NOIRE

"Odioso para mí, como las puertas del Hades,  es el hombre que oculta una cosa en su seno y dice otra". Cuando los discos eran de vinilo cabía la posibilidad de lanzarlos contra el suelo, romperlos con furia, llorar hasta inundar los surcos y dejarlos muertos. Ahora solo queda el lamento digital. Tengo que ir a trabajar. Dos días, cuarenta y ocho horas después, sobre la cómoda sus llaves, la nada y el resguardo de la tintorería.  Dos chaquetas, un pantalón, una blusa y una gabardina. A la vuelta lo recogeré todo. Lo suyo lo dejaré sobre la silla, esperaré a que por arte de magia desaparezca, aunque sé que antes de que eso ocurra se derretirán los casquetes polares. Del gris marengo al azul marino y vuelta a empezar. Buscar un poco de felicidad para ahogar cualquiera amago de desánimo. Pero la tristeza es tenaz y maneja la rutina con la habilidad de un prestidigitador de tercera, intenta esconderse sin demasiado éxito y acaba mostrando el hocico. La tristeza es ...

“Extraño ser de un universo donde el pepinillo es la cumbre de la sofisticación". mudanza . 1 .   f.   Acción y efecto de mudar o mudarse. 2.   f.   Traslación que se hace de una casa o de una habitación a otra. 3.   f.   Inconstancia o variedad de los afectos o de los dictámenes. 4.   f.   Cierto número de movimientos que se hacen a compás en los bailes y danzas. 5.   f.   Mús.   Cambio convencional del nombre de las notas en el solfeo antiguo, para poder representar el   si   cuando aún no tenía nombre. Dicho lo anterior, pocas veces uno sobrevive íntegramente a una mudanza. La mía, que ha empezado hoy, bautizada (como toda gran batalla, tormenta o huracan que se precie) con el nombre de "Operación Moñigón el último", si todo va bien, terminará el mediodía de este próximo sábado. Mudo con la primavera, y debe ser por la primera: la mudanza; y por la segunda: la primavera, todo ello junto y en c...

Blacke Edwards y Henry Mancini, una combinación explosiva en el mundo del cine. Han sido muchas las ocasiones en las que el tándem “Edwards-Mancini” se ha puesto en marcha (“La pantera rosa”, entre otras) y, sin embargo, procurando no menospreciar ninguna de las obras que ambos genios han realizado, me quedo con “Días de vino y rosas”. Un clásico entre los clásicos del cine dramático. Premiada hasta la saciedad: Oscar a la mejor Canción, Golden Laurel en la categoría de Drama, mejor actriz y actor dramático, premio Concha de Plata del Festival Internacional de Cine de San Sebastián, son una muestra de algunos de esos premios. Que la vida es pendular, que los seres humanos vamos de un extremo a otro en determinados momentos de nuestra vida, no es ninguna novedad. Perderse en la ínfima línea que separa la felicidad desmedida de los infiernos más profundos, arrastrados por la poderosa fuerza del amor enfermizo, es una realidad tan cierta como que la tierra es redonda.  “D...

Ayer noche hubo otro asalto a la frontera de Melilla, no sé cuantas personas consiguieron cruzarla, lo que sé es que sean los que sean, hoy pasarán el día, como los próximos que vengan, en el “Centro de internamiento para extranjeros” de aquella ciudad, un trámite previo a su puesta en libertad, subida en un autobús y traslado a la península para que, desde allí, vayan donde quieran o donde puedan pero con futuro absolutamente incierto y abocado a la ilegalidad. El problema de la inmigración es complejo. Uno de los argumentos que a menudo se utilizan para sobrellevar una situación que nos sobrepasa ya en estos momentos, es  que todo el mundo tiene derecho a buscarse la vida donde quiera y del modo que pueda. Argumento flojo si nos quedamos en eso, porque la realidad no es tan sencilla. La inmigración, como todo flujo humano, para que sea digno y con unas expectativas de vida que no queden estrelladas contra la primera valla a la que se llega, precisa de cierto orden, impre...

"El entendimiento. Para mí es esencial.  Hay muchas otras cosas: la entrega en el sentido emocional,  no únicamente en el físico. Pero antes que todo eso está el entendimiento". El destino tiene las piernas cortas y corre mucho menos de lo que nos creemos.  Puedes volverte ciego, sordo y mudo, pero esa piernas diminutas hasta la deformidad, incluso, te alcanzarán cuando andes distraído y consumiendo días sin pensar.  Será el momento en el que, por necesidad, volverás a ver, oír y si aun es posible, a hablar. Y puede que si tienes suerte, aquel que creías muerto tal vez, solo tal vez, vuelva a caminar cerca, muy cerca, en silencio, sin estridencias, sin sorpresas, entendiendo, sin prisas ya.

"Un atleta no puede correr con dinero en los bolsillos.  Debe hacerlo con fe en su corazón y sueños en su cabeza". A las nueve de este domingo soleado poca cosa podíamos hacer más que ver pasar a los cientos, miles, de corredores que, armados de una infinita voluntad, zancada tras zancada recorren los cuarenta y dos kilómetros y ciento noventa y cinco metros que constituyen la maratón de este fin de semana. La carrera de hoy, como muchos otros eventos que se dan en esta ciudad, nos encierra durante unas cuantas horas en un perímetro diminuto en el que hacemos lo que podemos, que, en este barrio y en domingo, es más bien poco. Una columna de hombres y mujeres llenan la calzada de extremo a extremo, de norte a sur, de derecha a izquierda, sin que quede un mínimo hueco por el que poder colarse los que queremos alejarnos del confinamiento deportivo. El intento de cruzarla es un imposible y una temeridad que puede ponernos a muchos en una situación complicada, a los q...

  La sensibilidad es una característica difícil de esconder aunque uno trate de hablar de temas escabrosos, difíciles o tuertos. Con Philippe Claudel ocurre precisamente eso. Sus novelas, su película (esta es su opera prima), destilan siempre una suerte de sensibilidad que no se desprende, al menos en el caso del cine, de los argumentos que plantea, sino del trabajo que realiza con sus personajes y, en este caso, con la manera como dirige a sus actores. Un argumento mediocre puede resultar sublime al dotarle de cara, de vida, de movimientos a través del comportamiento de sus personajes. Eso se consigue en el cine, en la literatura.   ”Il y a longtemps que je t’aime ” , se sostiene sobre dos mimbres. El primero, un argumento pobre, muy pobre y manido. Una mujer que pasa los últimos quince años de prisión por haber matado a su hijo. Al cumplir su condena, debe volver a emprender su vida y regresar a una sociedad que rechaza lo desconocido y oscuro...

Por desgracia, a ella le gustaban más los atardeceres que las llaves  y terminó desapareciendo en uno. El inicio de algunas discusiones es tan absolutamente absurdo, como estúpidas las consecuencias que acarrean. Basta una chispa para que, cuando hay yesca acumulada, prenda sin control y acabe arrasando con buena parte de lo que existió minutos antes, desapareciendo aquello que quizá no era tan sólido como se creía y lo convierta en humo. Retorcer las manos, contener la voz que se agazapa en la boca del estómago, y dar media vuelta para evitar tener que arrepentirse del siguiente paso. Cambiar el sentido del camino, alejarse incluso físicamente, dar la espalda para que la fractura quede, si aun se está a tiempo, en un simple rasguño que se disimulará, casi siempre, bajo grandes dosis de silencio y algo de obstinación. Las relaciones personales son frágiles, muy frágiles; y el bálsamo para su males, como el de Fierabrás, inútil cuando la herida ya es demasiado ...

Me mantengo quieta, tumbada sobre las baldosas, respiró poco a poco y me escucho. No he muerto. Espero durante horas que una estrella fugaz cruce el cielo y caiga en el Retiro. Pero esto no es un cuento, ni un monte perdido, es el centro de Madrid y las estrellas andarán de copas o por Sol reivindicando su derecho a no conceder ni un triste deseo si no les da la gana. El cielo sigue oscuro y aunque es julio y la noche empieza a despejar, ni una sola estrella asoma por ninguna parte. Una gota de sudor resbala por mi espalda. Todo se diluye. Mañana, con la luz del día y unos cuantos fantasmas menos, cambiaré las sábanas, las claves de la cuenta corriente y me cortaré el pelo.

" Puede que lo que hacemos no traiga siempre la felicidad,  pero si no hacemos nada, no habrá felicidad Hace días que quería escribirte pero, por una cosa o por otra, acabo desechando la idea de hacerlo. En estos últimos meses las cosas han cambiado mucho. ¿Qué te voy a decir que tú no sepas? Aunque en realidad, ese saber no es más que una intuición que se forja por las cuatro pinceladas que, de un modo un tanto exiguo, recogemos por ahí. ¿Por qué hoy y no otro día? No hay motivo especial. Esta noche soñé con un mar embravecido. Entre el bamboleo me acordé de ti y  te eché de menos de una forma precisa, punzante.  Pero al despertar, con el sabor salado aún en la boca, la rutina borró de un plumazo cualquier recuerdo, aunque  por algún resquicio que se me escapa, se coló cierta sensación de incertidumbre,  y titubeé mientras escribía una nota que dejé colgada en el refrigerador para no olvidar las cosas que nada importan, y pensé, s...

"Tú no has visto nada en Hiroshima, nada". Hace unas semanas en una tertulia de sobremesa alguien me preguntó, tú que escribes cosas de cine ¿Cuál es tu película favorita? Contesté que no lo sabía. No me creyó. Supongo que jamás ha leído lo que escribo y por eso no sabía que tengo muchas películas entre mis favoritas. Cuando me hacen este tipo de preguntas, me siento incapaz de decidirme por una en concreto, porque si bien la lista casi siempre es la misma, el orden de preferencia depende mucho del momento personal en el que me encuentre, lo mismo me pasa con los libros, incluso con la música. Por eso no puedo dar un único título. Unas me gustan mucho y con el tiempo se difuminan hasta desaparecer, pero hay otras que son eternas, y esas sé que permanecen siempre conmigo. Una de ellas es " Hiroshima mon amour" de Alain Resnais . El guión de " Hiroshima mon amour" fue escrito por Marguerite Duras , garantía más que segura de que la histo...