EL BLOG DE ANITA NOIRE

Alguien me dijo una vez que copiar fragmentos de otros en mi blog era algo así como hacer trampas perezosas, un recurso explotado cuando uno no sabe que decir. Puede que tuviera razón o no. No lo sé. No importa. Horas muertas en una habitación y los músculos laxos. Miro al frente y en mi retina se clava una grieta diminuta que no comprendo cómo consigo ver con mi miopía. Escucho mi respiración y se me hace extraño. ¿Vive? En la pared se proyectan las palabras que imagino y construyen un poema cientos de veces repetido. No importa dónde, no importa. Amortiguo el silencio y vuelvo a ficción. Unos minutos, sólo unos minutos y pienso en aquello que asustaba, en lo que paralizaba. Las manos en los oidos y la tranquilidad vuelve. Está aquí, no asusta, no paraliza. "Lejos de los amores feroces de origen y lejos del amor que, a modo de refugio, la mente siempre inventa, el amor que ahora me consuela es sin urgencias. Cálido, respetuoso: amor del sol de invierno. Amar es descubrir ...

Hace una semana estábamos pendientes de las elecciones. En las plazas de este país acampaban cientos de personas intentando hacerse oír, poniendo de manifiesto la indignación ante la situación política, social y económica en la que nos encontramos. Cientos, miles de personas, “ocupando” la calle. Frente a ello, los políticos ávidos de obtener votos no sólo no cuestionaban, en la mayor parte de los casos, esta especial “revolución social” sino que la aplaudían. Pero las elecciones han terminado y aquello que hace unos días era contemplado con cierta gracia por quienes nos gobiernan, hoy es una molestia y hay que borrarlo de la manera más inmediata posible. A golpe de porra, a golpe de lo que sea. Pero se han equivocado de nuevo. Es cierto que a esta situación hay que darle una salida, pero no la de la porra. Por eso, porque la porra ante lo que se clama en las plazas no cabe, ayer Barcelona se tiró de nuevo a la calle y, tras un apestoso y asalvajado desalojo, la calle y la plaz...

Diecisiete horas después, por fin, todo pareces un poco más calmado. Apenas un poco de luz al final del tunel. Debería pasar las últimas notas para que mañana, sin demora, esté todo donde tiene que estar. Pero estoy cansada y él lo sabe.  Salgo al balcón y respiro. Intento que el aire pase sin notar los trompicones que la incertidumbre de lo nuevo provoca en mi inspirar continuo. He vuelto a fumar, será sólo unos días, una tregua que sé que me castiga.  Vuelvo a la mesa, me encuentro una taza de café y un post-it amarillo que me recuerda que ya falta poco. Mañana descansaremos y, sin falta, colocaré un trocito de papel, amarillo, engomado, en su taza, dándole las gracias por estar ahí, siempre ahí, pese a todo.  

Ayer, el director de mi oficina bancaria dejó un empalagoso mensaje en el contestador “invitándome” a una pequeña reunión para el día de hoy. Inmediatamente, en mi cerebro empezó a sonar, como un mantra, “alarm”, “alarm", "alarmmmmmmmm". Esta mañana, a las ocho treinta y cinco minutos, ni uno más, ni uno menos, me he sentado frente a mi querido Director. Tras una pequeña charla intrascendente sobre el calor, de lo malo que es la desaparición de las estaciones y sobre la proliferación de “perro-flautas” en la plaza donde está el banco, se ha puesto a tocar el ordenador mientras me adelanta, sin apartar la vista de la pantalla, que tenemos que hablar sobre mi póliza de crédito, esa con la que trabajo desde hace años, muchos.  Carraspea mientras me avanza que estoy a punto de reventarla, la póliza claro, como si yo no lo supiera. Le explico que estoy en un maremagnum de cosas y cambios, pero que no se preocupe que antes de finales de junio, cuando me toca renovarla, la...

Hay épocas duras, durísimas, que las pasamos con la esperanza de que sean la antesala de mejores momentos. Vivo una de ellas. Concurren demasiadas circunstancias, algunas de ellas me sobrepasan, pero las vivo con el anhelo que el enorme sacrificio de hoy se transforme en un aceptable mañana.  Pienso que algunos momentos deben vivirse en el recogimiento de la soledad, no hay nada que entregar, no hay nada que recibir. Es quizá, por eso, que lo único que cabe es centrarse en lo que nos aligera y nos permite descansar el alma agotada. Centrarnos en nosotros mismos y olvidar. El mañana está por llegar y llegará para aliviarnos al fin. --------------------------------------------------- "Los sentimientos y observaciones  del hombre solitario son al mismo tiempo más confusos y más intensos que los de la gente sociable; sus pensamientos son más graves, más extraños y siempre tienen un matiz de tristeza. Imágenes y sensaciones que se esfumarían fácilmente con una mirada, con u...

En este país ha pasado algo, algo fundamental. Llevo un buen número de horas siguiendo el desarrollo de las elecciones, de los debates y, cuando ya no he podido más, me he lanzado a la calle para palpar lo que en ella se mueve. Vuelvo a casa y conecto de nuevo, ya tenemos los resultados y ahora debaten y analizan unos y otros. Sin embargo, alguien no se ha enterado de nada y creo, sinceramente, que los que no se han enterado son los que hoy se creen vencedores y perdedores de una pugna que está, más que nunca, alejada de las necesidades y de la voluntad de sus ciudadanos. Han perdido absolutamente todos. Hay que regenerar este sistema, huele demasiado a podrido. Son muchas las cuestiones que necesitan modificarse, desde la base hasta la cima y se necesita más que nunca propuestas, que tengan en cuenta a los ciudadanos y que partan de ellos mismos;  que castiguen de una manera ejemplar la corrupción y el derroche del que los políticos, en general, hacen gala a la que rozan o pisan...

Si alguna vez intentas hacer un traslado, una mudanza, más vale encararlo con optimismo. No recuerdo ahora el número de mudanzas que he hecho a lo largo de mi vida, pero ninguna ha sido tan pesada como ésta, mortal de necesidad. A las nueve de la mañana, con una alegría desbordada, vestida como si me fuera a la jungla pero con sandalias,  he comenzado el recuento de cajas, libros, estanterías, etc., que tenía que trasladar y, como si de golpe hubiera contraído las fiebres malayas, me han entrado unos sudores fríos, para nada compatibles con el soleado día que ha amanecido. Los sudores del canguelo. A punto de sucumbir a una depresión post-recuento y no quepo, no ha quedado más remedio que acudir a las “drogas”. He cerrado la puerta, bajado caminando los tres pisos que me separan de la calle y encaminado mis pasos a la estupenda boulangerie que inauguró hace un par de meses en la acera de enfrente. Un atracón de cafeína, un donut de chocolate y, para rematar, una ensaimada co...

Cuando descubrió que las palabras entregadas se habían corrompido a fuerza de voltear de vacuidad en vacuidad, decidió olvidarlo para siempre. La constatación de la trivialización de sus emociones  hasta convertirlas en algo vulgar e intercambiable fue, quizá, lo que marcó el inicio del abismo.  Se situó en el borde, miró el fondo, negro como la pez, y le soltó para que allí se perdiera, definitivamente, en el vacío en el que vivía por propia elección. Y ahí lo dejó para que vagara a perpetuidad sin más consuelo que la eterna soledad que escogió. Respiró, había recobrado la libertad. Dido - Grafton Street  

  Alguien tuvo la ocurrencia de colgar las orlas frente a la máquina del café. Apuro el mío, sentada en el único banco libre de todo el pasillo mientras, desde la distancia, miro el collage que forman los cientos de rostros uniformados con el negro de unos vestidos de atrezo. Esta tarde terminan las clases. Han pasado ocho meses desde que empezó el curso y, sin darnos cuenta, los tres años que tocan. En unas semanas una nueva orla coronará la pared.  Cuento en las que aparezco y veo el paso del tiempo.  Hoy nos evaluarán y señalarán, sin ninguna consecuencia, lo mejor y lo peor de cada uno de los que, semana tras semana, hemos estado frente a ellos, o a su lado, según se estile. Estos días cierran una etapa fundamental. Espero que la recuerden con agrado y espero, por la parte que me toca, haber conseguido despertar su curiosidad, haber espoleado su sentido crítico y la capacidad de buscar argumentos.  El saber no sirve de nada cuando lo sabido no ...

¿Y si en realidad fuera un rasgo generalizado de inmadurez?  Clasificamos a las personas, en un momento dado, con etiquetas que les colgamos, para bien o para mal, en ocasiones, inmerecidamente, por exceso o por defecto. Nos convertimos en terribles "Amory Blaine" sometidos a la risa de nuestros antagónicos. La vida es un chiste, a veces, de mal gusto. miles davis - blue in green Amory Blaine es el protagonista de la novela "A este lado del paraíso" de Francis Scott Fitzgerald

Caminas por el filo de un ánimo que parece abocado a derrumbarse, pero tú no caes nunca. Te sostienes pese a todo, pese a todos. Hablamos y te cuento que guardé una botella de cabernet, que nos espera y que no la pondré al frío. Incomprensible, menos para ti, menos para mí.   Por eso, no importa la demora, el vino seguirá caliente hasta que llegues y entonces, tumbado a mi vera, recontarás, jugando con las yemas de tus dedos, los lunares que recorren mi espalda. Es por eso, por la aritmética y la métrica de la piel, por la conjunción de los húmedos caminos que abres a tu paso, por lo que, entre otras cosas, no caes jamás.

La carretera nos devuelve los reflejos acuosos de los faros sobre el asfalto. No hay nadie más. Viajamos acompañados por el silencio y el ininterrumpido rumor del mar.  Llueve. "Siempre escoges el camino más largo" . Cruzamos la mirada en el espejo y su leve parpadeo lo afirma . No hace falta decir nada más. Prolongamos el viaje de vuelta porque sabemos que, cuando termine, nada volverá a ser igual. El silencio lo dice todo.  S e llena de anticipada añoranza, mientras, mecidos por el sonido de la noche, miro hacia otro lado . 

  ...Dime que me quieres aunque sea mentira . Dime que me quieres aunque sea mentira . Dime que me quieres aunque sea mentira . Dime que me quieres aunque sea mentira . Dime que me quieres aunque sea mentira... __________________________________ Su discurso se componía, sólo, de siete palabras. Fluían sin rozar y crecían, a su pesar, de un modo inversamente proporcional a su existencia. Cuanto más grande era su estima, más  menguaba su talla. Al final, desapareció.  Sobre la colcha encontraron unos puntos rojos, diminutos, insignificantes, que un golpe de viento desordenó. Nunca lo supo.

Vale, lo sé, cuando una tiene que dar cientos de vueltas por la ciudad, no es una buena idea calzar tacones. Caminar sobre ocho o diez centímetros te deja los pies hechos un cristo y salvo que se tenga vocación de mártir o de sadomasoquista, que no es el caso, una termina odiando esos instrumentos de tortura que, además del dolor de pies, puede provocar una contractura facial por la exagerada contorsión del rostro a base de muecas dignas del mismísimo Jim Carrey, como si con esos gestos faciales se nos aliviara el dolor de pies. Puedo asegurar que las carotas no alivian absolutamente nada. Así que, para el que no lo sepa, lo de los tacones, ese elemento tan fetichista, en muchas ocasiones, se convierte en una especie de tortura china pero, como decía mi abuela “qui vol lluir ha de patir”, que viene a ser algo así como que: si te duelen los pies pues que te den. Algunas servidumbres son terribles. Lo de pisa morena, pisa con garbo debería puntuar para entrar en el cielo. Hoy, tras c...

  Tengo tembleque de piernas. Dice que eso es por el frio de la mañana y por los ochenta kilómetros horas con el que nos hemos movido durante la última media hora. Ahora me castañean los dientes, le pregunto si eso también es producto de las inclemencias del tiempo y del límite de velocidad que marca la vía que circunvala la ciudad. Se ríe, me da una palmadita en el hombro y me despacha con un “no, tranquila, eso es simple acojone”. Y es cierto. Tengo en manos un proyecto en el que ya no cabe la marcha atrás, lo estoy macerando, preparando y en breve quedará listo para conquistar el mundo (el mío y el de los que me rodean).  Sólo necesito la red de Mortadelo y Filemón, la sagacidad de las Hermanas Gilda, la voracidad de Carpanta, alejar el tembleque de piernas y el castañeo de dientes y rogar que las fuerzas nos acompañen. Y ahora, manos a la obra. Queen - I Want To Break Free  

  Siempre me produce una sensación de extraña vergüenza y pudor cuando alguien se acerca a este blog y deja, en mi cuenta de correo, o en la propia página, mensajes en los que me dan las gracias por dejar por escrito, en mis escritos, algunas cosas que ellos sienten, o piensan. Me da un verdadero ataque de pudor porque siempre pensé que esas cosas que anotaba en trocitos de papel, que se apilaban en un cajón de madera gigante, no podían interesar a nadie. Por eso, me produce una enorme sorpresa, grata por supuesto, recibir este tipo de mensajes. La existencia de una pantalla de por medio me salva de mostrar el rubor que pocas veces pudo controlar cuando los leo. Son muchas las cosas que tengo que agradecer, una de ellas que alguien pierda un minuto de su tiempo pasando por aquí, leyendo las cuatro letras que tramo siendo quien soy.   Gracias a todos los que os acercáis hasta aquí. Gracias de verdad. P.D.Hoy no pensaba escribir nada, ha sido un día muy difícil, largo y ...

En ocasiones,  uno tiene la sensación de que las cosas no pueden ir peor. Y sabe que es una sensación porque las cosas siempre pueden ir peor,  a mucho peor. Sin embargo, hay una realidad, y es que las cosas siempre pueden ir a mejor, a mucho mejor. Dos realidades que se compensan en el tiempo.    Caminamos  sobre el alambre. La vida es eso, riesgo. Si nos falla el equilibrio el golpe es tremendo, pero nos debemos a nuestro  camino,  ese que queremos, ese que trazamos con la fina cuerda de un futuro, tal vez incierto,  pero que sin duda ahí está y en el que por pura necesidad vital debemos creer.    Siempre llega la hora de cerrar etapas y recordar de dónde venimos y a dónde queremos llegar.    Equivocados o no tenemos derecho a trazar nuestra ruta. Nosotros y los demás. Por eso debemos asumir los cambios, aunque no nos gusten y seguir caminando.  Hoy es uno de esos días en los que uno mete cientos de miles de momen...

Me recibe con una buena noticia. La llegada de un niño siempre lo es. Una alegría de las de verdad.  Con cada nacimiento renace la esperanza, la posibilidad de cambiar el mundo. De momento hoy ya ha cambiado.  Me apresuro en preparar el primer regalo que tendrá de mí, un post en un blog del S.XXI. Cuatro letras para celebrar su llegada y para desearle que se rodee siempre de lo excelente, de la bondad y del pensamiento crítico. Que ame y se deje amar.  Un mundo a sus pies, una vida para que la viva intensamente. Hoy, su primer regalo, esta tontería que aquí dejo y un poema de Victor Hugo que reposaba guardado en un expediente con aroma a papel de arroz y que desde hoy también es suyo.  --------------------------------------------------------- Te deseo primero que ames, y que amando, también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar y que después de olvidar, no guardes rencores. Deseo, pues, que no sea así, pero que si es, sepas ser sin desesperar...

Las pasadas navidades mis amigas, las ya archifamosas Pld’s, decidieron jugar al “amigo invisible”, ya saben una persona-un regalo. Una manera como otra de disfrazar la “crisis”. Así que, el día X a la hora H, se consumó la entrega de obsequios. Debo reconocer que el mío me sorprendió, un bono para una sesión de “pedicuro-sanador-curador-vidente” (en adelante PSCV).  Ahí es nada. No entendí el “mensaje cifrado” que sin lugar a dudas llevaba a tan extraño regalo ¿mis pies hechos un Cristo? ¿Mi salud haciendo demasiadas aguas? ¿Un uñero evidente? ¿Un futuro que pinta más negro que el culo de un grillo? No comprendí nada.  Sutilmente alguien dijo: ¡Oh, qué suerte!, el mejor regalo, una sesión de PSCV, mientras el resto se moría de la risa y yo me imaginaba con los pinreles  sobre una mesa camilla y un tipo con turbante sobándome los pies como si intentara sacarles lustre para predecir la futura caída de la bolsa. El bono era para dos y no podría escoger acompañante, venía...