EL BLOG DE ANITA NOIRE

  Hay un dicho que viene a decir algo así como que casi siempre somos los artesanos de nuestras propias desgracias. Tiene tanto de razón como de falta de ella. Hilvanamos nuestras vidas como podemos, con los mimbres que tenemos, y construimos, en ocasiones, con elementos y factores sobre los que apenas tenemos control. Se puede discutir sobre el determinismo y sobre el libre albedrío; sobre lo accesorio, y sobre lo principal; sobre la voluntad y la falta de ella. Estas discusiones s jamás pueden tener una conclusión definitiva, ni siquiera cierta. No existe explicación sobre el porqué dos personas antes situaciones exactamente iguales, hechos similares, tienen comportamientos distintos; ni hay explicación al motivo ante idéntico escenario la función de cada uno es distintas. Podemos pensar que de nuestros actos y comportamientos somos responsables nosotros mismos, pero no me atrevería a afirmar lo mismo respecto de las circunstancias que nos rodean y a la capacidad de sobreponerse ...

  Pues tenía que llegar y llegó. Hemos resistido como se ha podido, pero la sexta ola ha sido imposible de sortear. Hoy es el primer día, después de una larga semana en que me he sentido capaz de sentarme ante el ordenador y teclear un poco. Nada extraordinario. Me fatigo y la tos, todo y que ya no es la que era, me deja la cabeza bastante maltrecha. No quiero quejarme. Mi mal pasará y me recuperaré en breve. Estoy segura. Estos días, en la soledad en la que uno finalmente se encuentra, pensaba en la enorme suerte que he tenido en que la enfermedad me llegara en este momento y no hace dos años. En la suerte de las dos vacunas que llevo encima. En la suerte de que la variante que me ha invadido, de la que ignoro su nombre, haya sido lo suficientemente benévola como para dejarme tirada sin capacidad alguna durante una semana, pero nada más. Otros muchos, algunos ya cercanos, no pueden decir lo mismo. Siempre deseé disponer de unos días libres sin preocupaciones. Poder levantarme tard...

  Escucho que en los próximos días llegará una nueva tormenta similar a la del año pasado. Le pondrán nombre, un nombre de mujer, pero no será Filomena. Aun así, aunque ni siquiera se asoma por el mapa, el tiempo se embrutece y la tarde se levanta fría. Sopla aire gélido pero no tanto como para acobardar y que las horas queden rematadas en casa, arrebujo de la calefacción y la pereza. Salgo para dar una vuelta, estirar las piernas. La cabeza campa a sus anchas sin más limitación que reconocer el cambio de luces de los semáforos. Poco a poco, he vuelto a la lectura a la que nada obliga y lo noto. El confinamiento nos arrebató la normalidad y la capacidad de concentrarse, al menos la mía, saltó por los aires. Vuelvo a llevar un libro encima y, con él a cuestas, retomo la búsqueda de una silla libre en cualquier terraza. Por ahora, la tarea es sencilla desde que el helor empieza a bajar hasta tocar del mar y el salvoconducto del pasaporte estúpido llena las caferías y vacía las terraz...