EL BLOG DE ANITA NOIRE

Allá por el siglo XVII, Lope de Vega escribió una obra de teatro llamada “El mejor alcalde, el Rey”,   para el que no haya tenido el placer de leerla, brevemente, diré que se trata de un drama, ambientado en la Galicia medieval, en concreto el Pazo de Tello, que narra el abuso que sufren los habitantes de un pueblo a manos del Señor de aquellas tierras, Don Tello de Neira. Los agraviados, en concreto dos campesinos, Sancho de Roelas y Elvira de Aibar, que hallándose prometidos y tras pedir permiso al Señor para casarse, sufrirán el acoso y abuso del terrateniente que, enamorado de Elvira, la pretenderá hasta someterla a su voluntad y hacerle perder la honra. Ante tal agravio, Sancho acude al Rey Alfonso VII quien mandará la ejecución de Tello, repartirá sus tierras y ordenará el matrimonio de Sancho y Elvira recuperando ambos lugareños su propia honra. Lo anterior se traduce, en palabras de hoy, en que la política local, sus mandamases, eran un verdadero asco, que at...

  "Sólo aquello que se ha ido nos pertenece". Mirar al infinito. Al fondo, un mar de arena de dunas secas por atravesar, aire denso, espeso, que llena los ojos de lágrimas febriles. En el interior, el tañido de unas campanas por las que resuenan el rumor de un lamento lejano: Amor, amor, amor. Se incendia el pensamiento. Nómada perdido que guarda las saetas de su vida bajo fardos de paja y ropa sucia. Un amor que se jugó a los chinos los restos de su fianza. Carne contra carne que se quema disolviendo el afecto hasta hacerlo desparecer.  Manos que arden devolviendo el olor de un sobrecogedor mundo que se consume en el arenal nacido entre los dedos que al final se olvida.

El tipo que aparece en el primer plano de la fotografía, lustroso, sonriente, es Henri Parot. Está sentado a la vera de Juan Lorenzo Lasa Michelena, alias Txiquierdi, ambos dos sanguinarios terroristas de ETA. A Parot, famoso por la doctrina jurídico-penal que lleva su nombre, y por la que el Estado español ha sido vapuleado por el Tribunal de Derechos Humanos de Estrasburgo, se le ve incluso  contento. Al sujeto en en cuestión se le imputaron 82 asesinatos y acumula la nada desdeñable cifra de 4.800 años de condena a pena de prisión. Veintiseis sentencias así lo dicen. Cosa menuda para algunos. No voy a hablar de la Doctrina Parot , en este país la manida doctrina la "conocen" hasta los párvulos, según parece. Todos somos capaces de interpretar cómo se ejecutaban la condenas nacidas al amparo el Código Penal del año 1973 (con ese es con el que se condenó a Parot), cómo funcionaban los beneficios penitenciarios y cómo se redimían las penas. Pues tampoco hace falta de...

Casi siempre las cosas grandes son las que menos importan. A menudo, las que nos marcan la vida son las cosas pequeñas, el día a día que por mor de aquellos que nos vamos encontrando por el camino devienen extraordinarias, enormes. Tropecé con el cine de Cesc Gay hace muchos años, cuando era un completo desconocido y sus películas, apenas un par, pasaban desapercibidas. Desde entonces me convertí en una incondicional de su cine y creo, que no han sido pocas las veces, que he predicado sobre su obra, sobre su existencia. Me gusta su cine, la manera en que creo que ve la vida, porque sólo entendiéndola de un modo muy concreto se pueden crear historias como las que nos ofrece. Entre mis favoritas "Ficción". Corría el año 2006 cuando, por primera vez, vi la película “Ficción” . Me senté en la sala de un cine cualquiera. No tenía ninguna otra intención que no fuera pasar la tarde. Sin más. Apenas conocía nada de Cesc Gay, Krampac todo lo más. La elección, de entre l...

"Y allí nos pudriremos, mi amor imposible.  Jamás nuestros amgullados cuerpos se volverán luz" . Si uno no tiene demasiada prisa, y en los aeropuertos uno no suele tenerla, salvo que sea un aficionado al riesgo, el tiempo de espera puede convertirse en un dócil anestesiante. Desde que dejaron de anunciar los vuelos por megafonía, los pasajeros trasiegan por los pasillos dando saltitos silenciosos, simulando prisa cuando en realidad, eternos delayed los mantienen aparcados en las salas de espera. Llegamos al aeropuerto de Malpensa con tiempo de sobra. Hablar de cierta resaca después de dos días en un pueblo diminuto, sin más alternativa que dos cantina, cada una de ellas en un extremo de la calle principal; de cuarenta y ocho horas de dispares brindis a la luna, al sol, a la luna de nuevo y vuelta a empezar, no solo es acertado, sino que es exacto. Aun así, nos mantenemos en pie e investidos de cierta triste dignidad. Los asientos de la terminal se nos antoja...

"No tardé en descubrir que ella podía leer el pensamiento  de una manera infalible. Las ideas se nos ocurrían simultáneamente"  Conozco a un tipo barrigón con una tendencia compulsiva a frotarse la tripa cada vez que habla de su madre, como no son pocas las veces que lo hace, cada vez que su mano se desliza sobre su oronda tripa, no puedo evitar pensar que si ese increíble mondongo fuera de cobre al final del día, de tanto frotarlo, brillaría más que el sol. Camino por la Diagonal buscando un número par que me lleva por la calle de la amargura. Tres veces he andado y desandado la misma manzana y cuando ya me encuentro al borde de la desesperación, por lo tarde que es, por mi incapacidad de encontrar algo tan sencillo como un portal, me rindo y espero que un rayo caiga del cielo y dinamite la maldita avenida. Desisto de seguir buscando el número imposible, doy por perdida la hora que llevo dando vueltas y me voy a tomar un café o una tila, o algo. Vuelve a...