EL BLOG DE ANITA NOIRE

"En el cielo la princesa llora sobre el cuerpo del príncipe ciego. Caen dos lágrimas dentro de sus ojos y él puede ver. El rescate. Las lágrimas. Cuéntamelo otra vez. El pelo que cae de la torre. Dejo descansar el libro sobre tu pecho, en la cama". Leer para ti -Siri Hustvedt- Me acostaba siempre antes de que llegara a casa. A veces, cuando me había entretenido demasiado haciendo los deberes y cenado un poco más tarde, me bastaba con escuchar el ruido metálico del portal para darle un beso a la abuela, correr a mi habitación y enterrarme bajo el peso de las dos mantas que cubrían la cama. Me hacía la dormida, la cara mirando a la pared para que ni un pequeño parpadeo pudiera descubrir que cada vez que él venía a mi habitación fingía dormir. Aguantaba la respiración, contaba hasta un diez eterno y entonces, solo entonces, con el ruido de la puerta al cerrarse,   la habitación volvía a oscurecerse del todo.   Le había cogido miedo y aun no sabía bien el ...

Esta semana hicimos limpieza de archivos y papeles. Cada cierto número de años vaciamos los armarios de aquello que el tiempo ha convertido en pasado. Escaneamos, trituramos y olvidamos. Siempre encontramos cosas curiosas, nuestras propias notas, las notas de otros. Este es el extracto de una carta que, entre la documentación que en su día nos hicieron llegar, se le coló a quien nos la entregaba. Nosotros no necesitabamos saber, pero supimos. Me la entregan para que decida que hacer con ella. Quien la escribió no era cualquiera. La leo y decido copiar unas líneas, las sensaciones generales de un final anunciado. El resto de la nota pertenece a la intimidad de quien confió en nosotros y ahí quedará. No se la podemos devolver, ya no existe. Tras copiar estas líneas, la entrego de nuevo para que la pasen por la trituradora. Todo tiene su final. --------------------------------------------------- "Sé que necesitas un espacio en el que liberarte de todo lo que te pesa y no está aquí...

  ¿Se imagina que en lugar de encontrarse sentado en el banco de un estación tosca del suburbano habitual, se encuentra esperando la llegada del metro en una estación de Moscow? ¿Se imagina que en lugar de la  voz electrónica que le recuerda que debe colocarse a lo largo de todo el anden y esperar detrás de la linea amarilla, suena el vals de las flores del Cascanueces de Piotr Llich Tchaikovsky? ¿Se imagina que, mientras espera, en lugar del anuncio de una operadora de telefonía móvil, contempla la reproducción de un cuadro de Ilia Glazunov? Y quien dice Moscow, Tchaikowsky y Glazunov;  dice Seattle, Man-Ray y Lou Reed. o París, Marcel Duchamps y Edith Piaff. Si no puede imaginar todo eso. Si ni siquiera puede imaginar que es capaz de imaginarlo, amigo usted tiene un problema, puede que esté muerto.

Voy sentada en la parte trasera del autobús. Siento predilección por esos asientos. Extrañamente, va vacío y sin embargo, a mi lado, aunque hay mil sitios libres, se sienta una mujer. Va pulcramente vestida y lleva un bolso gigante. Lo abre con cuidado y de su interior saca un artefacto protegido con una funda. Un libro electrónico. Miro el que tengo entre las manos, una edición barata de Baudelaire. Tiene las tapas un poco dobladas. De él sobresalen algunos papelitos amarillos. Paso las páginas con un gesto rápido de mis dedos y veo algunas anotaciones en los márgenes. Miro el portaminas que reposa sobre mi bolso y miro su libro, el de la estupenda mujer que viaja a mi lado. Contemplo la fotografía de mi contraportada y veo la etiqueta de la tienda donde lo compré. Aquel día llovía, pero eso fue hace mil años. Entre las páginas llevo una fotografía y una nota. La primera la recuperé hace poco, la otra, la escribí yo misma en un trayecto de tren. La mujer que está sentada a mi lado, m...

Dicen que me estoy matando. Que de seguir así no llegaré a vieja pero ¿quién quiere serlo? Estoy muerta, vivo muerta bajo el alivio que la bruma de la morfina, a precio de muerte, me concede. Dulce como un amante que se revuelve y te adormece las entrañas. Tu cuerpo roto, descompuesto en mil partículas religadas por el océano que nos separaba,  se ha convertido en la eternidad del despropósito. Bruma. Inconciencia conciente para no seguir sintiendo como me quiebro. Que injusta es la vida. Enloquezco ante tu imagen, enloquezco, enloquezco, enloquezco y necesito la morfina, sólo ella sigue fiel a mi lado, sólo ella te trae de nuevo a mí. Envuelta en una bata de seda, sudada a base de corromperme por arrancarte de allí donde estás y traerte  de nuevo junto a mí a base de tóxicas ensoñaciones. Quiero que resurjas del mar que te ha engullido. Vuelvo a la farola en la Rue de Belleville. Sólo me queda envenenarme de ti, para ti, para irme y reunirme contigo en ese mar emponzoñado do...

“No puedo imaginar que mañana no estés. Pensar que en un instante puedes dejar de existir, que puedes desaparecer, que dejarás de formar parte de mi mundo, es algo que no puedo, no quiero, ni imaginar. Sin embargo, sé que va a ser así. Que quizás mañana te busque y no te encuentre. Habrás decidido virar tu rumbo, porque no puede ser de otra manera. Sólo nos queda vivir estos pequeños momentos, como si fueran una vida fraccionada en milésimas de tiempo, milésimas de milésimas, en milésimas de ti.” Gerda Taro fue la compañera sentimental y profesional de Ernö Friedmann, juntos inventarían un personaje llamado Robert Capa que supuestamente era un reputado fotógrafo llegado de Estados Unidos para trabajar en Europa. Gerda falleció a los 27 años de edad, perdió la vida en un accidente durante el repliegue del ejército republicano en la Guerra Civil española. Edith Piaf -Padam, Padam-