Hace unos años leí un libro de Ana Diosdado que se titula "Los 80 son nuestros". Era una novela, sín más, pero el título quedó grabado en algún rincón de mi abotergado cerebro. Con los años me dí cuenta que los 80 no era mios, sino que lo eran los 90. Hoy tengo un ataque extremo de melancolía y mi cabeza ha viajado a los 90. No puedo evitarlo, parezco una abuelita, pero menudos años aquellos. Lo viví todo, absolutamente todo. Me empecé a hacer mayor, me enamoré, por primera vez de verdad, con ese amor/desamor que me dejó el corazón andando con muletas una buena temporada, me lo bebí todo, me lo fume todo, no dormí nada, me reí de todo y llore cuarenta mares y oceanos. El golpe más duro, se me fue un amigo del alma. Hoy han pasado casi 20 años y, no puedo evitarlo, miro atrás y me doy cuenta que como ya decían los Celtas Cortos, con su 20 de abril del 90, los que quedamos hemos cambiado, pero vaya si han cambiado.
PD. A pesar de todo, no daría marcha atrás.
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