MINIMALISMOS (XI)
Se prometieron una vida entera frente a dos tazas de café. La pasión les duró lo que tarda un azucarillo en deshacerse. De todo aquello sólo queda el reverso de una servilleta con dos notas mal trazadas.
UN GIORNO PARTICOLARE
Un buen puñado de horas bajo el influjo de unos calcetines verdes, unas medias de lunares y el abrasador sol de la primavera postnuclear. Unas cuantas horas presididas por: Un hipopótamo, tres jirafas, seis monos espantosos, cinco zumos de piña, cuatro bolsas de patatas onduladas (nunca sin ondular), dos bolsas de palitos al aceite de oliva, cuatro huevos kinder, dos delfines, tres avestruces, dos bolsas de pipas, un par de cervezas, tres coca-colas zero, un bote de crema solar "Isdin" protección 50, los resguardos de los billetes de avión, cuatro hamburguesas, cuatro helados de vainilla. Algunas carreras, dos rasguños en las rodillas, dos llantos desbordados y mil risas contagiadas. Un autobús, dos cabras, seis conejos y la exclamación permanente de "mamma mia". Y al final, unos calcetines verdes, unas medidas de lunares que duermen en la parte trasera tras descargar mil amores antes del adiós. Estoy muerta pero, sin duda, volvería a repetirlo. Al final...
No hay quien aguante una vida entera frente a dos tazas de café. Tendrás que levantarte para ir al servicio, ¿no?...
ResponderEliminar;-)
Pues eso digo yo, que la cafeina es diurética :)
ResponderEliminar