EL BLOG DE ANITA NOIRE

Nuestras vidas realmente no nos pertenecen, pertenecen al mundo, y  a pesar de nuestros esfuerzos   por darle un sentido a éste, el mundo es un lugar que  va más allá de nuestro entendimiento. Paul Auster Decía Cioran que “La idea de felicidad es inseparable de la de jardín ”. Podría incorporarla a mi vida,  reduciéndola a los contornos de un jarrón,  y no sentirla extraña. A mi vera, un ramillete de crisantemos blancos que acostumbra a ocupar parte de mi mesa. Las flores alejan los malos pensamientos, devolviendo la mesura y cierta tranquilidad cuando se enturbia el ánimo.  Existen muchas maneras de dar una noticia, de arrancarse la ponzoña, de buscar el consuelo. La tecnología no ha hecho más que allanar el camino para hacerlo. Encender la pantalla, abrir un programa, escribir cuatro letras y darle al enviar para descargar la pena infinita y la desesperación; para intentar aliviar lo que poco alivio tiene porque el vacío ha llegado si...

Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas. Albert Einstein Casi siempre somos los artífices de nuestras propias desgracias, acostumbra a repetirme cada vez que le explico algunos de los múltiples conflictos con los que a diario nos vemos obligados a vivir y, por cuestión laboral, a intentar resolver. Y aunque casi siempre es así, eso no hace que no me asalte la duda sobre si esa libertad es realmente tal, y si detrás de cada una de las elecciones que efectuamos no está camuflada la predeterminación. Quizá en lo menudo, en lo que es mero tránsito, podamos escoger, y la realidad definitiva, como resultado final, sea mucho menos libre de lo que creemos. No lo sé. Quizá por eso, a veces nos preguntamos qué habría pasado si en un momento concreto, tras aquel malentendido, aquella discusión peregrina, en lugar de empecinarnos hubiéramos hecho un borrón y cuenta nueva, porque en el fondo sabíamos que la discusión era intrascendent...

Este camino ya nadie lo recorre salvo el crepúsculo. Matsuo Basho Habíamos quedado en aquella taberna porque alguien le había hablado de ella, de lo excelente que era la comida que servían. Me dejé llevar porque, aunque el pescado crudo y las algas no era mi debilidad, era lo que menos me importaba, sabía que podríamos pasar un buen rato charlando. El camarero se apostó frente a nuestra mesa y con una pequeña reverencia, más protocolaria que servicial, nos recitó la especialidad de la casa. Escogí unos calamares salteados y algo de atún. Fuera empezaba a llover. Sentí que mis mejillas, que minutos antes estaban frías como la noche, empezaban a cobrar vida. Bebí a pequeños sorbos, como si de esa manera consiguiera que el calor se repartiera por todo el cuerpo, bajara desde los pómulos a la punta de los pies, y, a la vez, alargar un poco más el tiempo. Le pregunté por su familia, por su esposa, por sus hijos, y él hizo lo mismo conmigo. Preguntó por mi marido y por Daniel...

No solo tiene los pies en la tierra, todo el cuerpo, como las serpientes. Iñaki Uriarte. Al salir de una reunión, y por casualidad, veo al otro lado de la calle a alguien a quien conocí hace ya tiempo. Camina con la vista al frente y los hombros ligeramente encogidos. Por un momento, antes de girar la esquina, se vuelve y, sin gesto alguno, sigue caminando dejando atrás de sí la fatigosa estela del que se sabe cansado. La conciencia a veces pesa y pienso que incluso regala espaldas encogidas. Podía haber levantado el brazo, haberle saludado y roto el muro que el tiempo ha ido forjando, pero la falta de ganas de entrar en frases banas y en explicaciones peregrinas hace que el brazo continúe sujetando la cartera mientras me despido de los que me acompañan. Intento hacer memoria y recordar los años que han pasado desde la última vez que nos vimos, pero no lo recuerdo. La mente es selectiva y la vida más. Cerca de Atocha entro en un bar para tomar un café, hacer una llam...

Hay que gritar para hacerse oír allá abajo. Prefiero por tanto no decir gran cosa. Paul Klee Pasé cerca de las escaleras de Grossman Place. Sobre el último peldaño que corona la parte alta de la plaza, lo que parecía un cuerpo dormía en el suelo, envuelto entre un amasijo de  mantas y cartones. Llamaban la atención sus pies abocados al vacío sobre el escalón en el que el cuerpo permanecía tumbado. Calzaba lo que de lejos parecían unas deportivas blancas, limpias, con las suelas pulcras. Algo no casaba bien porque uno siempre espera que los cuerpos abandonados sobre las aceras, además de roña, arrastren toda la mugre que en sus suelas pueda caber. Pero éste, o lo que se dejaba ver de éste, llevaba lo que parecían unas zapatillas estupendas. Un contraste sorprendente e inexplicable, salvo que uno crea que todo es posible y que bajo aquel jergón, aparentemente piojoso, estuviera dormitando el director ejecutivo de cualquier multinacional que hubiera salido a correr y se h...

Es una aflicción que no viene del miedo. Duele el amor mismo,  quizás como duelen  miembros amputados mucho después de perderse. La nostalgia mata así. Antonio Escohotado Nos acoge una tormenta torrencial y aunque suena redundante, es así. El atardecer llega pronto, se rasga y litros de agua resbalan sin destino cierto. Dicen que este año el monzón se está portando bien aunque uno, con su mentalidad occidental y acomodaticia, no lo diría nunca. Cientos de miles de gotas se clavan como saetas, duele la carne, duelen los huesos y entrecerrar los ojos para salvaguardarlos es algo más que una necesidad. La ropa se empapa en un segundo y se convierte en una segunda piel angustiosa y turbia. Pero el agua solo trae lo bueno,  así lo repiten una y otra vez acompañándolo con una sonrisa que uno no sabe demasiado bien cómo interpretar. Llegas con el agua, quédate con el agua y vuelta a mostrar los dientes. Las calles están anegadas y el lodo corre junto a los esco...

Primer mandamiento: no comprenderás demasiado... Hjalmar Söderberg El flexo es la única luz en este desierto. Cuento las horas esperando que la calma dure, que no vuelvan las corrientes espantosas que lo vedaron todo. Quisiera salir a tu encuentro para escuchar el llegar de tus pasos cansados. Pero todo suena hueco, la escalera, la vida, tu ausencia.  Es extraño.