El único misterio del universo es que exista un misterio del universo.
Fernando Pessoa
Agosto es un mes que pasa lento. Horas de páginas que giran
hacia delante y hacia atrás porque la concentración es poca aunque las ganas
son muchas. El fantasma de la nada llega una y otra vez y rompe el ritmo.
Agosto es un tiempo que se mide entre la calima y el olvido, entre el suero y
la calma, la risa y el llanto, entre la compañía veterana y las espantadas
advenedizas. Agosto se llena de horas lentas que se mueren jugando a los
chinos, entre historias mil veces repetidas porque el verano en la ciudad es lo
que tiene, todo parece nuevo y en realidad todo es muy viejo. Decía Pessoa que "por la boca muere el pez y Oscar Wilde", pero Don Fernando se dejó a la mitad de la humanidad en el tintero. Agosto es un mes
que se disuelve en agua salada.
Al menos, agosto tiene su humedad. ¿Qué tal el otoño por venir? Y la certeza de otro año que termina, seco, estéril si no te empapaste de este agosto en vacaciones.
ResponderEliminarYa veremos como se presenta el otoño. Nunca se sabe.
EliminarAgosto, como su propio nombre indica es Agosto, curan muy mal las heridas.
ResponderEliminarAbrazo Anita.
Agosto es agosto.
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