MINIMALISMOS XXXI
–¿No piensas hacer nada?
–No, nada.
–Entonces no me dejas muchas opciones, ya has tomado una decisión.
–No, la decisión la tomaste tú.
UN GIORNO PARTICOLARE
Un buen puñado de horas bajo el influjo de unos calcetines verdes, unas medias de lunares y el abrasador sol de la primavera postnuclear. Unas cuantas horas presididas por: Un hipopótamo, tres jirafas, seis monos espantosos, cinco zumos de piña, cuatro bolsas de patatas onduladas (nunca sin ondular), dos bolsas de palitos al aceite de oliva, cuatro huevos kinder, dos delfines, tres avestruces, dos bolsas de pipas, un par de cervezas, tres coca-colas zero, un bote de crema solar "Isdin" protección 50, los resguardos de los billetes de avión, cuatro hamburguesas, cuatro helados de vainilla. Algunas carreras, dos rasguños en las rodillas, dos llantos desbordados y mil risas contagiadas. Un autobús, dos cabras, seis conejos y la exclamación permanente de "mamma mia". Y al final, unos calcetines verdes, unas medidas de lunares que duermen en la parte trasera tras descargar mil amores antes del adiós. Estoy muerta pero, sin duda, volvería a repetirlo. Al final...
Es una rotura amorosa, con rotunda medida final, o una decisión de rango militar.
ResponderEliminarUn abrazo.
:)
ResponderEliminarOk, mañana voy a leer algo de tu blog, y como veo que te gustan tanto te invito a visitar el mío: http://laenvolvencia.blogspot.com
ResponderEliminarSaludos,
Augusto Lázaro